Ahora Diariodeperiodismo.blogspot.com

Gomorra

Pocos países como Italia representan la dualidad entre la riqueza y la pobreza, entre la integración en Europa y el aislamiento. Si ciudades como Roma y Venecia nadan en la abundancia y ofrecen la imagen más amable, la cual proyectan al exterior debido a su gran afluencia de turistas, otras como Nápoles se hunden bajo montañas de basura, droga, dinero negro y cadáveres. Gomorra, que adapta la conocida novela del amenazado de muerte Roberto Saviano, es la rigurosa descripción de uno de estos barrios deprimidos de Nápoles, dominados por los clanes mafiosos de la camorra.


Gomorra se aleja de otras reconstrucciones cinematográficas del perverso submundo de la mafia. Sin la grandilocuencia épica de El Padrino, ni el histrionismo icónico de El precio del poder, la película dirigida por Matteo Garrone rezuma realismo y veracidad y además deja en evidencia las inadvertidas conexiones entre el narcotráfico, la extorsión y demás actividades criminales, y los negocios en apariencia lícitos, desde el mundo de la moda al tratamiento y eliminación de residuos industriales (no conviene olvidar que la camorra adquirió acciones para el proyecto de reedificación de las Torres Gemelas en Nueva York). Gomorra no habla de la lealtad familiar, un tema recurrente en el cine mafioso. El verdugo de hoy es el cadáver de mañana, y a veces en manos de los suyos. Gomorra habla de la mafia como elemento cultural arraigado en el ADN de un país que no levanta cabeza. Habla también de las esperanzas y sueños ahogados por la hostilidad de un ambiente del que es casi imposible no empaparse hasta la médula. En Nápoles los niños y jóvenes ya no sueñan con convertirse en futbolistas, cantantes o actores de cine. En esos barrios semiderruídos el éxito y el estrellato pasa por ser el nuevo Tony Montana.

Gomorra puede pecar de poseer una estructura narrativa algo confusa. Compuesta por cinco historias independientes, pero con la mafia en sus numerosas versiones como hilo conductor, la película esta rodada con cámara nerviosa, pero sin estridencias, con abundantes escenas de violencia extrema, cruda, pero sin caer en la gratuidad, el sensacionalismo y la frivolidad. Gomorra es más que una película, es un documento de valor impagable, hecho por personas que saben de lo que hablan. Es la crónica callada del tercer mundo en el interior de la séptima (o ya octava) potencia mundial y de una guerra que no sale en los medios de comunicación porque nunca ha sido declarada.

Lo mejor: su analítica descripción, su honestidad y su naturaleza como película denuncia sin caer en el maniqueísmo o lo obvio.
Lo peor: su estructura dispersa, a la que cuesta acostumbrarse.




Y ahora, introduciendo una novedad que mantendré en la sección, haré una pequeña reseña (no es una crítica al uso) de una película, no de estreno, que querría recomendar. Cada semana será un película diferente. Intentaré que sean películas no demasiado conocidas. Empiezo con una muy especial, que en realidad son dos:

Antes del amanecer (1995)/Antes del atardecer (2004)

Dos jóvenes viajan en el mismo tren. Él se dirige a Viena, donde debe tomar un avión que le lleve de regreso a Estados Unidos tras unas aburridas e improductivas vacaciones por Europa. Ella, de nacionalidad francesa, regresa a París para retomar sus estudios universitarios tras visitar a su abuela en Budapest. Un matrimonio discute airadamente. Ella, molesta por los gritos de la pareja, cambia de asiesto y recala por casualidad, o quizá no, a escasos dos metros del americano. Comienzan a hablar. Él propone ir al vagón-restaurante. Ella accede encantada. Ella es una romántica empedernida, una idealista incorregible, carne de activismo. La típica europea cosmopolita de mentalidad liberal e insaciable. Él no es el típico norteamericano mojigato y chovinista, aunque como él mismo reconoce sonrojado, sólo conoce un idioma. Los dos hablan distendidamente acerca de lo banal y lo crucial, pero de pronto, y casi sin darse cuanta, él ha llegado a su destino, Viena. Aún no han terminado su conversación. Él le ofrece algo de tiempo más, apurar las últimas horas antes de embarcar hacia Estados Unidos. Le dice que piense en su futuro, que se imagine dentro de diez o veinte años, atrapado en un matrimonio insatisfactorio. Le dice que en ese momento repasará toda su vida y se preguntará que habría ocurrido si se hubiera quedado con aquel chico que conoció en un tren. Le dice que sería un alivio descubrir que no se habría perdido nada, descubrir que es un fracasado igual que todos los demás y que en realidad es feliz. Ella baja del tren sin dudarlo. Los dos pasean por Viena. Puede parecer una de esas últimas aventuras antes de que el verano ceda su sitio a la rutina, antes de que el desvelo engulla al sueño, o tal vez no, tal vez sea algo más.


Así comienza Antes del amanecer, película escrita y dirigida por Richard Linklater y protagonizada por Ethan Hawke y Julie Delpy. Antes del amanecer viola todas las convenciones cinematográficas. No es ni un drama, ni una comedia. La trama (si se puede denominar así, porque en realidad carece de ella. Sólo es una larga conversación. Jamás se volverán a escrbir dialogos como los de esta película) carece de conflicto y de cualquier sentido del suspense. Ninguno de los dos personajes tiene complejos, ni traumas. No hay pasiones arrebatadas, ni grandes pulsiones, y a pesar de todo y de no poseer la fama de películas como Memorias de África o Los puentes de Madison, o de clásicos como Casablanca o Breve encuentro, es la historia más romántica jamás proyectada en una pantalla de cine, y lo es porque habla directamente de cada uno de nosotros, de nuestro más intimo deseo en un tren, en la cola del supermercado o en la parada del autobús. Y por si fuera poco tiene la extraña virtud en el cine romántico de implicar por igual al público masculino que al femenino. Y además tiene una continuación, titulada Antes del atardecer, que es tan excepcional como la anterior. Después de ver la película/s que os recomiendo hoy será imposible viajar en tren de la misma forma que antes.