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Cables conectados. Cámaras preparadas. La imagen, correcta. ¿Sonido? ¿Me se oye bien? Perfecto. No hay problemas relevantes. El peaje está pagado, tenemos los papeles en regla y todo, de momento, marcha conforme a las previsiones. Iniciamos la conexión…
En la noche electoral más importante de las últimas décadas en Estados Unidos y a la espera de la proclamación del primer Presidente Del Mundo de raza negra (¿alguien lo duda a estas alturas?), la ciudad de Barcelona ha tornado esta semana en un verdadero maremágnum repleto de conferencias, debates sumarísimos, análisis públicos y otras fórmulas comunicativas similares en las que nunca faltan un público entregado y varios micrófonos abiertos. Desde ella escribo estas líneas. Desde la capital mediterránea de España, la ciudad cosmopolita por excelencia, el lugar que muchos califican de radical sin haberlo pisado en su vida. Barcelona. Donde no todo es Estatut, ni negociación económica (¿la pela es la pela?) o servicios de cercanías desastrosos. Donde hay más extranjeros que ciudadanos, más turistas con sombrero y pantorrillas que ciudadanos amb butifarra y bailadores de sardana. Esa es Barcelona, mi Barcelona. Una de las pocas ciudades no capitales de Estado que alberga una segunda Embajada norteamericana, varios kilómetros de carriles-bici en plena urbe y uno de los callejeros más ordenados de Europa. Una descripción somera que responde a un análisis personal y que, lo reconozco, es también corta y limitada. Porque Barcelona, mi respetada Barcelona, y la Universidad Pompeu Fabra, en la que estudio el cuarto curso de Periodismo a través del convenio de movilidad “Séneca”, conforman los dos principales ejemplos de inmersión nacionalista lingüística “a la catalana” que tanto gusta aquí (con aplausos de orejas incluidos) y que tanto miedo genera en el resto de esta España querida. “El castellano está en peligro”, gritan por doquier. A voces.
Ni tanto ni tan calvo. Los catalanes no se comen con patatas a los miedosos castellano-parlantes (al menos de momento) ni el Partido Popular de supuesta doctrina única en toda España defiende sus ideas más centristas en aquesta part del món. Pragmatismo. Y a pesar del melting pot; a pesar de que las Universidades catalanas se opongan al Govern en su intención de exigir un determinado nivel idiomático al profesorado de las Facultades; a pesar, en fin, del generalizado respeto que existe hacia el castellano en los comercios y supermercados barceloneses, el catalán, guste o no guste, ante todo y ante todos, es SU lengua. Si comprendemos esta idea y alanzamos a entender todos los detalles y matices que de ella se derivan, podremos (podré) vivir en paz y en plena felicidad comunal. Si partimos de esta base y construimos nuestra vida catalana sobre el pleno (conven)cimiento de que la cultura, la lengua y la rutina, aunque compartidas, no son las mismas, el enriquecimiento al que en estos días me veo expuesto tendrá visos de completarse con el paso de las semanas. A este paso, y sin obstrucciones políticas relevantes, en julio podría convertirme en un completísimo noi… zamorano.
No nos obsesionemos con tonterías. Desoigamos las críticas furibundas e ignoremos las alabanzas sin mesura. Centrémonos en la realidad, simplemente en lo existente, que es, a veces, más dulce de lo normal (como la multitud de lenguas en la calle o los estudios de televisión y radio de la Facultad de Comunicació) mientras, en otras ocasiones, nos abofetea sin piedad. Pero es la realidad: la que pisamos, la que sentimos, la que escuchamos. Ni la creemos ni la respetamos: estamos sometidos a ella. Aunque cueste creerlo, en Cataluña, como en Valladolid, hay mucho maleducado suelto por ahí, y es tan real como cierto que todos los radicalismos son ideas planas igual de absurdas. Eso también es la realidad.
Por eso es absurdo reducir el complejísimo entramado de Cataluña a una cuestión tan simple como la del catalán; también lo es muchísimo, y siempre lo será, someter las cuestiones de verdad a los detalles más superfluos. Esa es la sensación aquí, en mi querida Barcelona, de lo que ocurre allí, en el centro de la península, en mi estimada Madrid madrileña. Pero en todos los “laos” cuecen habas. Hoy, aquí, en estos precisos instantes, en la noche electoral que varios estudiantes de la Facultad hemos organizado en el piso de una compañera para hacer el seguimiento de la campaña presidencial, acabamos de conocer una mala noticia: uno de los compañeros, Erasmus para más señas, al que le venció el sueño y decidió volver a casa al filo de las tres de la madrugada, sufrió un robo a manos de dos catalanes de pura cepa en la parada del autobús. Mi amigo está bien. Su cartera, no. Y como sé que lo estáis pensando, os aclararé la duda: en el robo no fue necesaria la ayuda de la traducción simultánea. ¿La razón? En los primeros momentos del ataque, según me cuenta el afectado, los dos cobardes se presentaron en un perfecto català con el convencimiento de utilizar la lengua adecuada (“SU” lengua), aunque cuando se dieron cuenta de que la víctima no entendía ni papa, cambiaron rápidamente al castellano más puro y pidieron, con amabilidad madrileña, el PIN de su tarjeta de crédito. Pragmatismo. Luego, en un acto que no entiende de fronteras o Estatutos de Autonomía, lo tiraron al suelo, se guardaron el cuchillo bajo la capa de su vergüenza y huyeron dirección carrer Diagonal bajo la extasiada felicidad del trabajo bien hecho. Gran valor el del robo en Barcelona. La feina, aquí y en Lima, es la feina.

Devolvemos la conexión.

Un artículo de Ángel Negro.