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Especial Nochevieja 08. RUMBO AL 2009

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Un año más que pasa, otra nochevieja con la familia y los amigos, un año nuevo lleno de propósitos para dejar de fumar, adelgazar, ser mejor... En Diario de Periodismo hemos querido felicitaros el año nuevo de una forma muy especial. Hemos creado para ti un nuevo programa especial en el que damos las campanadas y recorremos la ciudad de Valladolid de la mano de los colaboradores de este blog. Esperamos que os guste, y sobre todo, ¡FÉLIZ 2009!



Mira nuestras campanadas.






Especial Nochevieja 08. Rumbo al 2009
Vídeo enviado por diariodeperiodismo


NOCHEVIEJA 2008, RUMBO AL 2009

Cerramos por vacaciones...pero con sorpresas...

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Los redactores de DiarioDePeriodismo.es se van de vacaciones Navideñas pero no tenéis que dejar de visitar el blog durante estos días porque os encontraréis con muchas sorpresas. La más importante llegará el próximo día 31 de diciembre con el especial nochevieja 2008 que os hemos preparado. Diferentes conexiones desde puntos navideños de Valladolid y alguna que otra sorpresa.
¡Os deseamos una feliz Navidad!
Si no habéis visto las campanadas del año pasado, todavía estáis a tiempo. Así despedíamos el año hace un año en el blog.



El día 31 de diciembre podréis disfrutar de las nuevas campanadas.

La máquina del Tiempo

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Haití: el alzamiento de los esclavos.

El empuje de la nueva fe en la libertad del hombre y de los pueblos, surgida tras la Revolución Francesa, supuso que una de las más viejas instituciones de la historia, la esclavitud, fuera abolida por primera vez. Esto no ocurrió en Europa sino en una isla del Caribe, en lo que hoy es la República de Haití.

La abolición de la esclavitud fue llevaba a cabo por negros y mestizos que se rebelaron contra la opresión de los colonos blancos y que, tras un cruento conflicto, fundaron una república de negros libres.

En el siglo XVIII la parte occidental de Santo Domingo, bajo dominio francés, había experimentado un gran crecimiento económico, gracias al florecimiento de plantaciones de café y caña de azúcar en las que trabajaban esclavos negros traídos desde África. En menos de un siglo de explotación se pasó de un número de esclavos que alcanzaba los 5000 hasta llegar a los 450.000.



El resto de la población de la isla se dividía de la siguiente forma: 70.000 hombre libres, de ellos unos 5000 formaban la élite de propietarios de plantaciones. Luego había unos 30.000 mestizos y negros libertos que sufrían una segregación racial que les situaba en inferioridad con respecto a los colonos blancos.

Primeras revueltas.

Los primeros que se movilizaron al estallar la revolución de 1789 fueron los libertos y los mestizos, que exigieron que se les aplicara la declaración de los Derechos del Hombre. Su reclamación de igualdad, principio tan defendido por algunos de los rebeldes franceses, no surtió efecto y su alzamiento fue reprimido con extrema dureza.

Muchos ilustrados como Voltaire denunciaron la injusticia del sistema esclavista. Voltaire presentó en una de sus obras, a un esclavo con la pierna y el brazo mutilado por haber huido de su amo y comentó " A este precio coméis azúcar en Europa ".

Muchos historiadores actuales opinan que los rebeldes eran hijos de esclavos, con un cierto nivel cultural y bien informados de los acontecimientos de París. En pocos días todas las poblaciones del noroeste de la isla fueron arrasadas e incendiadas.

Los esclavistas respondieron declarando la guerra a todos los negros, tanto los que hubiesen participado en la revuelta como los que no lo hubieran hecho. La gran represión hizo que la mayoría de la población esclava se uniera a los sublevados, generalizando un conflicto que en un principio había sido minoritario.

Los insurrectos se organizaron en tropas al mando de líderes como Jean Francois, Biassou o Toussaint Louverture, este último tras lograr algunas victorias frente a los colonos, consiguió gran popularidad entre los rebeldes.



Lucha por la libertad y la independencia.

La ingerencia de España y Gran Bretaña no se hizo esperar puesto que el ejemplo que estaba sucediendo en esta isla podía ser seguido por los esclavos de sus colonias. Las autoridades francesas tuvieron por tanto que intentar la conciliación con los rebeldes, de esta forma se vieron obligados a declarar en 1793 una medida histórica: proclamar la abolición de la esclavitud en la isla. Meses después, ya en 1794, la Convención Nacional francesa abolió la esclavitud en todas las colonias francesas. Era la primera vez en la historia que un país europeo tomaba tal decisión.

La respuesta de los colonos esclavistas no se hizo esperar, sintiéndose traicionados por París pidieron ayuda a los británicos. En mayo de 1794, 7.500 soldados ingleses procedentes de Jamaica tomaron Puerto Prícipe. Toussaint derrotó sin gran oposición al los españoles enviados para restaurar la situación existente anterior a la revuelta esclavista. Tuvo mayores problemas con los ingleses pero al final los obligó a abandonar la isla en 1798.

El resultado tras estos enfrentamientos fue que la isla quedó bajo la dirección de Toussaint aunque ésta se encontraba todavía bajo dominio francés. En 1801, Toussaint promulgó una Constitución que le situaba como gobernador perpetuo de la isla. Esto supuso que Napoleón, que acababa de acceder al poder, enviara una nueva flota con cerca de 35.000 hombres, bajo el mando del general Leclerc, que en unos meses acabó con Toussaint y sus generales, el jefe rebelde fue arrestado y deportado a Francia dónde murió dos años más tarde.

Reagrupación de los rebeldes y creación del nuevo Estado haitiano.

Tras los movimientos franceses en otra islas caribeñas como Guadalupe y el claro y evidente restablecimiento del esclavismo en algunas colonias, los rebeldes haitianos decidieron unirse de nuevo para protestar ante la más que temible pérdida de libertad que se les volvía a presentar. Esta situación provocó un nuevo alzamiento que fue sofocado por el sustituto de Leclerc al mando de las tropas francesas, Rochambeau, que al mando de otro contingente de 35.000 hombres comenzó una brutal guerra de exterminio contra la población negra. Pero el nuevo líder rebelde Dessalines, que asumió la jefatura de los rebeldes, infligió una nueva derrota a los franceses.

El 1 de enero de 1804 los rebeldes negros lograron la declaración de independencia de la isla con el nombre de Haití, nombre que habían dado a la isla los indios caribes antes de la llegada de los conquistadores españoles.

No obstante Francia no reconoció la independencia de la isla hasta 1824, a cambio de que se pagara una indemnización a los antiguos propietarios de las plantaciones.

No corrieron la misma suerte el resto de esclavos que existían en las colonias francesas, que tuvieron que esperar hasta la revolución de 1848 para que se les fuera reconocida su libertad

reflexiones a pilot rojo

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AGACHARÉ LA CABEZA

Ya entramos de lleno. Al más puro estilo del parón mediático que suscitan unas elecciones norteamericanas, los entrenamientos de los papasnoeles, las ventas en los mercadillos de belenes y acebos o los insufribles reportajes “no me ha cambiado la vida cuando me tocó el gordo” son los ‘okupas’ sin causa de la parrilla televisiva. Los telediarios han dejado de contar miserias para centrarse de lleno en las bondades de nuestro mundo, ese club cerrado sin ventanas a la calle del que es necesario tener participaciones.

No pensaba dedicarle ni una sola línea a la Navimpulso, pero la alegría que envuelve las frías calles de la perdida Castilla no hace otra cosa que producirme estados de reflexión.

-¿Qué te van a echar los reyes?

-De casa macho, de casa. (Risas)

Este es el ejemplo que cada año puede apreciarse vía auditiva en cualquier rincón de un pequeño pueblo navideño. Porque allí, origen del que escribe, el consumismo se ha apalancado en las formas de vivir y de pensar de la juventud y de los nuevos padres. Una Play Station, una PSP, un iphone, un megamóvil orangstar hipergaláctico… en grandes cantidades, los niños -no levantan el metro treinta del suelo- recogen sus ‘juguetes’ bajo la mirada orgullosa de sus padres en el salón del Ayuntamiento convertido por un momento en un palacio real. Algo curioso y gracioso ya que es la gente del pueblo la que se coloca la barba y la corona para buscar alegres reacciones en los niños. Disfrutar. En qué puñetas estarán pensando esos padres al regalar la Xbox (para citar a todos por igual) a sus hijos: en retenerlos en casa y ejercer un máximo control sobre ellos o provocarles una crisis creativa e imaginativa que les haga ser futuras máquinas sin capacidad de reacción ante una situación improvisada. Puede parecer algo exagerado, incluso grotesco lo que aquí explico. Nunca pude imaginar que en tantos aspectos prefería filosofías pasadas, cuando algunos recibíamos un rebaño de ovejas y cuatro gallinas y junto al amiguito que traía el tractor nos montábamos una cooperativa bastante amistosa, por cierto. Y no es solo la idiotización del menor lo que me provoca tanto cabreo. Aún más el ignorante orgullo y la pasividad de los padres que no hacen otra cosa que ceder posiciones ante un niño caprichoso, contribuir a esa crisis imaginativa y llegar incluso a competir con el papá que el año pasado se gastó 600 euros en su niñín.

Mientras, la época de la solidaridad, del compromiso, de la igualdad, de los pobres negritos de África, como siempre, va quedando en un segundo plano (siendo benevolente en la clasificación). Parece que hoy me doy cuenta de todo, pero tampoco pensé nunca que iba a defender el auténtico espíritu navideño. Lejos de creer en la salvación humana por un nacimiento –ideologías fanáticas pensaron lo mismo hace 65 años-, echo en falta ante el consumo irresponsable el espíritu navideño que se llevaba hace 20 años, hace 30, incluso en tiempos de padres y abuelos. Aunque Dios estuviese más presente, la hermandad, la humanidad y la imaginación se hacían dueños de cada una de las situaciones. Esa solidaridad siempre presente entre vecinos pobres y trabajadores se hacía visible también en la Navidad, en lo que hoy es alegría por las comilonas y los ingresos en las cuentas de las grandes superficies comerciales.

Como cada año, cantaré Feliz Falsedad al despertar del día 24. En la noche, me sentaré en la mesa con mis padres y abuelo. Al fin y al cabo, es la única época del año que pasó más días junto a ellos. Agacharé la cabeza. Feliz Año Nuevo.

El vuelo de la gaviota

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Premio a la sabiduría

Recibía el pasado martes una de las noticias más gratas que recuerdo en los últimos tiempos acerca de concesiones de premios, sin que tengan que ver con cine, música o espectáculos de la farándula diversos.

No, no me han dado ningún premio. Y menos, como reza el título que hay en la parte superior, a la sabiduría. De eso, poco hay aún. Aunque no es plan ponernos a divagar sobre la materia en estas líneas dominicales, que van dirigidas a otra persona que sí ha recibido ese premio y sí que acumula dosis ingentes de sabiduría.

Me refiero al ganador de la última edición del Premio Nacional de Periodismo ‘Miguel Delibes’, quien no es otro que Antonio Álamo, profesor de este que os habla en dos de las asignaturas de las que he cursado con el fin de algún día poder llegar a ser periodista.

A lo largo de los años que llevo por el mundo me he encontrado con mucha gente. Un cierto número de esa gente podría encuadrarse en una agrupación de sabios –también mujeres, pero no voy a ser tan cetrino como los políticamente correctos defensores de la desigualdad de nuestros días, y usaré el género neutro, tal como se ha hecho desde tiempos inmemoriales en el idioma español-, y Antonio es uno de ellos. Sin desmerecer a nadie, probablemente sea de los que están en el grupo de cabeza.

El premio se lo han dado por su defensa de la corrección en el uso del idioma que hace que todos nos podamos entender sin problemas. Algo que, doy fe, hace. Y muy bien, por cierto. Pero ese componente de ser capaz de transmitir y enseñar qué es esta santa profesión –como bien dice otro que bien podría pertenecer a la agrupación, por su experiencia y años delante de los micrófonos, José Mª García- más allá de la propia sabiduría, es lo que hace al nuevo premio Delibes alguien inigualable como profesor, añadiéndolo a que ya lo es como persona.

Por Dios, que nadie trate de establecer juicios evaluativos o comparativos, que si casi siempre sobran, no iba a ser menos en esta ocasión. Sobran. No estoy diciendo que el resto de compañeros de profesión de Antonio en la Facultad, es decir, el resto de nuestros profesores, no sean buenos. En absoluto. Básicamente, porque mentiría al decirlo, sobre personas como los doctores Almuiña o Pelaz, o tantísimos otros. Que no voy a mencionar aquí para evitar que esta parrafada dominical se asemeje a un suplemento de la guía telefónica.

Una cosa hay que remarcar. Que el premio que le han dado a Antonio es por una apasionada defensa del idioma. Pero que también lo es por una, no menos apasionada, defensa de sus pasiones (verbigracia). Al menos, de dos de ellas, como son la música norteamericana de los años sesenta y la armónica. Y que alguien sea capaz de defender, con tal punto de elegancia, sus pasiones junto con el idioma, es algo que bien merece un premio.

Enhorabuena, Antonio. Te lo mereces.

CHINCHETAS EN EL MAPA

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Hola,

Un viernes más, dispuesto a narrar otro viaje de los que dejan huella con el paso del tiempo. Esta semana, con eso de que buena parte de los lectores habituales del blog empiezan sus vacaciones navideñas, no sé si habrá mucha gente que vea la sección, pero creo que es obligado el cumplimiento con ella. Además, guarda mucha relación con la universidad, por lo que recomiendo una reposada lectura para viajar virtualmente hasta


GUÀRDIA DE NOGUERA
5 de marzo de 1999



La idea surgió una tarde de febrero, en la biblioteca de la facultad donde varios compañeros de 2º de Periodismo estudiábamos para la colección de exámenes que se amontonaba esos días. En medio del ahogo de apuntes de una asignatura llamada Teoría y Estructura de la Publicidad y las Relaciones Públicas, hablábamos del estrés que aquellas jornadas y de lo bien que nos vendría un respiro. Fue entonces cuando a uno de los compañeros, mucho mayor que el resto (de esos que se animan a ir a la Universidad en la madurez), tuvo la gran idea: un amigo suyo tenía una casa en un pueblecito de Lleida, que quizá nos podría prestar para pasar allí un fin de semana. Podía ser un buen plan para llevar a cabo después de los exámenes.

A día de hoy me sigue sorprendiendo que el dueño de la casa accediera a que un excéntrico amigo solterón y un puñado de niñatos de apenas 20 años pasaran allí tres días. Pero lo cierto es que nos dio la oportunidad de darnos un gran desquite del agobio de los exámenes. La casa estaba en Guàrdia de Tremp, un pequeño pueblo de apenas 100 habitantes de la comarca del Pallars Jussà, en una zona montañosa y junto a un pantano. Un lugar discreto y apartado que, sin embargo, tenía una gran virtud: una estación de tren. Algo que permitía que, aunque ninguno tuviéramos coche en ese momento, pudiéramos llegar hasta allí.

El plan, a mi juicio, estaba muy bien montado: salíamos de Barcelona muy temprano para estar en Lleida aún muy de mañana y, tras recorrer el centro de la ciudad, tener tiempo para comprar las viandas para el finde en un supermercado. antes de tomar otro tren hacia Guàrdia. Víveres en cantidades ingentes... y también alcohol, porque nuestro compañero sénior cumplía 39 años a la semana siguiente y lo íbamos a celebrar por anticipado. Así que, bien provistos, iniciamos el recorrido en un tren que, por el lamentable estado de la vía, parecía que nos transportara al siglo XIX. Baste con decir que, al poco de salir de Lleida, y en un tramo recto y llano, un tractor que circulaba por una carretera paralela a la vía adelantó al tren. Palabra que no miento.

Esta línea, Lleida-la Pobla de Segur, es de esas que vale la pena recorrer, ya que atraviesa parajes espectaculares como los embalses de Sant Llorenç de Montgai y Camarasa y, sobre todo, el desfiladero de Terradets. Un viaje recomendable, de verdad. La vía va remontando el río Noguera Pallaresa, domesticado en varios pantanos a comienzos del siglo XX. A su vera está también la estación de Guàrdia, a unos tres kilómetros del pueblo, que se encuentra enfilado al pie de la sierra. Llegamos a las tres de la tarde y, aunque era marzo, tres kilómetros andando cuesta arriba a pleno sol y cargados como mulas se hacen eternos, lo puedo asegurar. Sobre todo si tu masa corporal tiene tres dígitos, como era mi caso por aquel entonces.

Entrando por fin en el pueblo, veíamos a lo lejos a dos mujeres bastante longevas que, sentadas, charlaban al amparo del solecito de sobremesa. Al llegar a su altura, sonrieron de una forma en que hacían ver que ya estaban avisadas de nuestra llegada, dándonos a la vez las buenas tardes. De alguna forma, nos esperaban. Todo Guàrdia sabía que ese fin de semana iban a ir cuatro tipos de Barcelona. No hace falta decir lo rápido que corren las noticias en un pueblo de 100 habitantes. La misma velocidad con la que estas dos paisanas avisaron a un tío del dueño de la casa de que ya estábamos allí. El abuelete se presentó al instante para decirnos dónde vivía por si necesitábamos algo y, de paso, rogarnos encarecidamente (de esa forma que suena más a advertencia que a petición) que hiciéramos buen uso de la casa y la cuidáramos. Estaba claro que el hombre no se fiaba de aquellos extraños a los que su sobrino había prestado alegremente la vivienda.

Guàrdia tenía (y sigue teniendo) unas 100 personas empadronadas, pero era imposible verlas un viernes de marzo por la tarde. Las callejuelas estaban totalmente desiertas. El atardecer bajó de forma brusca la temperatura y hacía un viento bastante frío. Además, era un pueblo sin bar, por extraño que pudiera parecer, por lo que la gente estaba recluida en sus casas. Con aquella soledad, era más agradable recorrer el pueblo. Un conjunto minúsculo, pero fascinante, con callejones curvados que se entrecruzaban, flanqueados casi todos ellos por arcos. Me esperaba un reducto rural sin chicha ni limoná y me encontré con una armónica joya urbanística.

Poco había que hacer en Guàrdia al caer la noche, salvo encerrarse también en la casa y matar el rato. ¿Y qué pueden hacer tres universitarios de 20 años y otro de casi 40 de fin de semana en una casa rural (auténticamente rural, además)? Pues está claro: hablar por los codos, cuando no jugar a las cartas o ver la televisión, dándole al comercio y el bebercio de forma compulsiva. La compañía era buena, y la risa no tardaba en aparecer. Aquello era realmente una desconexión respecto al día a día de la facultad y, sobre todo, a los exámenes que acabábamos de pasar, en aquel lugar casi perdido desde el que, en plena noche, sólo se divisaban los pequeños puntitos de luz que conformaban los pueblos situados al otro lado del valle.

Tres días que aún hoy, casi diez años después, son un gran recuerdo. Además, al final no fueron tan sedentarios como parecía en un principio, ya que la segunda jornada fuimos andando hasta Cellers, una aldea de Guàrdia de apenas 30 habitantes. Y si Guàrdia ya era tranquilo, Cellers ni te digo... El último día vinieron además otros amigos desde Barcelona, con los que hicimos la gran matada de subir andando hasta el cercano castillo de Mur... Con mis cerca de 120 kilos de entonces, llegué que echaba las papas, pero valió la pena:


Panorámica desde el castillo de Mur, 7 de marzo de 1999. En primer término, la aldea de Collmorter; al fondo, Guàrdia de Noguera.

Ocho años más tarde, en el verano de 2007, volví con otros dos amigos de la universidad a aquella comarca. Guàrdia de Tremp había cambiado de nombre y se llamaba Guàrdia de Noguera, pero sus calles eran las mismas. Estaban más animadas que en aquel atardecer del invierno de 1999, supongo que porque era agosto. Hasta había un bar abierto. Aún así, volver a estar tanto en Guàrdia como en Cellers y en el castillo de Mur me resultó emocionante. Me hizo pensar en todos los buenos ratos que me dejaron los años universitarios, y toda la buena gente a la que conocí, de la que eran una buena prueba las personas con las que iba, aunque no fueran las mismas que me habían acompañado en la primera visita.

La mayoría de los que leéis el blog sois ahora universitarios, así que no lo dudéis, disfrutad del momento. El futuro no tiene por qué ser peor, pero sí será diferente, en cualquier caso. Y disfrutad también de las vacaciones. Esperemos leernos todos, puesto que será señal de que seguimos aquí un año más.

Saludos y hasta la próxima, y Felices Fiestas por anticipado.

19 de diciembre de 2008

ADIVINA QUIÉN VIENE ESTA NOCHE

Buenas lectores de Diario de Periodismo.

Con esta entrada en el blog nos vamos a despedir hasta después de vacaciones, así que espero que el cuestionario de hoy sea complicado de resolver para que la intriga sobre el personaje de esta semana os persiga durante estos días navideños. La solución a la entrevista anónima de la semana pasada la tenéis debajo de esta publicación. Y ahora vamos a lo que toca. Os presento a:

Una bebida

La tónica, lo mismo da acompañada de ginebra que en soledad.

Una flor

No siento especial admiración por las flores; son belleza tan efímera como a veces falsa.

Un paseo por…

Una playa vacía, en un día de invierno gris y con poco viento.

Un periodista que no soportes

¡Hay tantos! Pero por decir a una persona que tiene tal titulación (y alardea de ello) y me parece odiosa, Ana Rosa Quintana.

Un referente en periodismo

No tengo ningún referente en especial, aunque sí personas cuya profesionalidad admiro: Maruja Torres, Juan Ramón Lucas, Àngels Barceló, Julia Otero, Iñaki Gabilondo antes de que se metiera en Cuatro, Mercedes Milá fuera de “Gran Marrano”... Y en general, cualquier firma “anónima” de prensa escrita capaz de hacer un texto que “enganche”.

Una asignatura de la carrera

Redacción periodística. Es la base de todo lo demás.

Un sitio para ir de marcha

Un local de “guitarreo”, uno de música española, uno de pop “indie”... Cualquiera donde haya buena compañía, excepto si ponen petardos mal llamados latinos, bazofias electrónicas y demás atentados al oído humano.

Un mito (famoso, actor, director , artista, lo que tú quieras)

Luz Casal: auténtica como artista y como persona (no hay más que ver sus entrevistas).

No podría vivir sin…

Amigos. La soledad, cuando no se escoge, es muy dura.


No soporto

La falsedad, la traición.

En qué país te gustaría haber nacido, (no vale España) y por qué

Me conformaría con tener la fortuna de haber nacido en cualquier país del Primer Mundo.

Un vicio

El café. ¡No debería catarlo y sólo me falta inyectármelo en sangre!

Un regalo que nunca falla

Cualquiera que esté hecho con sinceridad y cariño, aunque su valor material sea escaso.

Un postre

Tarta de queso fresco.

¿Te consideras una persona independiente?

Sí, hasta cierto punto; en bastantes aspectos de mi vida voy muy a mi bola. Pero al mismo tiempo necesito que haya alguien con quien poder compartir un buen café siempre que se plantee la ocasión.

Plan tranquilo o fiesta hasta el amanecer

¿Por qué elegir? Una combinación de ambas cosas puede ser la noche perfecta: cenita tranquila, posterior copeteo para calentar motores y luego fiesta hasta que te echen del último tugurio. Y si no hay más remedio que elegir, prefiero ir combinando: igual de bien te lo puedes pasar de tranquis que haciendo apología del desfase, si la compañía y la conversación son buenas.

Frio o calor

Aguanto mejor el frío y, en su justa medida, lo prefiero.

Dulce o salado

Más bien salado; lo dulce me empalaga.

Una peli de terror, pastelona o de acción

Ninguna de las tres; me quedo con las que ahondan en los sentimientos de la gente, o las que cuentan historias cotidianas que podrían sucederle a todo hijo de vecino.

Deporte o dieta

Actividad física, aunque no sea deporte propiamente dicho; y no hace falta seguir una dieta estricta, sino que basta con controlar un poco lo que se come.

Algo que no te deja indiferente

Los excesos, abusos de poder y ostentaciones de los poderes políticos.

Un equipo de fútbol

No me gusta el fútbol, pero el otro día me hice admirador@ de la Real Unión de Irún...

Un programa infantil que añores

Uno que hacían antes los sábados por la mañana en La 1 de TVE.

Qué es lo que más valoras de las personas

La honestidad, la estima que se entrega de forma sincera y desinteresada.

Un presidente del gobierno español en democracia

José Luis Rodríguez Zapatero, sobre todo por el aire fresco que supuso en un primer momento.

¿Qué estás haciendo ahora?

Escucho a mi idolatrada Luz mientras reviso las respuestas antes de remitirte el cuestionario.

¿Crees que los bloggeros adivinarán a quién pertenecen estas respuestas?

Sí, sin dudarlo.


El invitado de la semana pasada se esconde detrás de estas imágenes:












Bueno, pues hasta aquí el cuestionario de hoy. Os emplazo a Enero para seguir leyéndonos. Os deseo a todos unas Felices Fiestas. Disfrutad de los placeres navideños y no os olvidéis de tomar las uvas con Diario de Periodismo, porque el día 31 a las 00:00 horas las campanadas también se emiten desde nuestro blog. ¡FELIZ AÑO 2009!

La Máquina del Tiempo

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Un lenguaje sólo para mujeres.


La muerte de la china Yang Huanyi de 98 años, supuso la muerte de un idioma con unas características y una historia única, el idioma nushu.

La desaparición de lenguas es una constante. Hay expertos que afirman que muere una lengua en el mundo cada dos semanas. Por lo tanto este hecho en sí no supone ninguna novedad sino fuese porque el nushu era un idioma hablado exclusivamente por mujeres.


La señora Yang vivía en la provincia china de Hunan, era viuda de un granjero y con su muerte se dio por extinguida esta curiosa forma de comunicación que surgió en el siglo III, aunque su existencia no fue conocida por el mundo hasta 1983, debido al intenso secretismo que siempre ha ido unido a esta lengua.

Yang, última hablante del nushu fue una de las principales representantes de China en la Conferencia de las Naciones Unidas sobre la mujer, celebrada en Pekín en 1995 y aportó para su estudio gran parte de las cartas, poemas y artículos que había escrito en ese lenguaje.

El nushu fue descubierto por una profesora china, era el único lenguaje del mundo hablado exclusivamente por mujeres y casi no ha quedado documentación escrita, puesto que desde muy antiguo era costumbre quemar o enterrar con los muertos los manuscritos.

¿Cómo surgió esta lengua?


Hace 1700 años, a las mujeres chinas se las privaba de la educación que estaba destinada exclusivamente a los hombres. Vivían encerradas en las casas de los padres o los maridos, sometidas a la autoridad masculina, sin la posibilidad de aprender a leer o escribir. Fue así como aquellas campesinas analfabetas inventaron un idioma propio.

Nushu en chino quiere decir escritura de mujeres. Esta lengua está considerada por los expertos en lingüística como un sistema único ya que no tiene ningún paralelo hablado.

Además de literatura y folklore, las inscripciones en está lengua pueden verse en diarios y abanicos, estas inscripciones reflejan aspectos íntimos de la vida privada de estas mujeres como reflexiones íntimas, consejos, correspondencia, así como descripciones de guerras en las que se refleja el sufrimiento del pueblo chino.

Evolución y características del nushu.


Con el paso de los siglos fue perdiendo esta especie de código secreto femenino hasta desaparecer por completo con la desaparición de la señora Yang. El gobierno chino se está esforzando ahora en recoger y recopilar los escritos para poder catalogarlos y conservarlos como parte de la rica herencia cultural china.

Uno de los documentos recuperados dice: "Los hombres se atreven a salir de casa para enfrentarse al mundo exterior, pero las mujeres no son menos valientes al crear un lenguaje que ellos no pueden entender" otro decía: "Debemos establecer relaciones de hermanas desde la juventud y comunicarnos a través de la escritura secreta".

Uno de los géneros particulares escritos en nushu eran las "cartas del tercer día", que las madres entregaban a sus hijas cuando iban a casarse. En la sociedad plenamente patriarcal, la mujer siempre se iba a vivir a casa de su marido. Desvinculada de la propia familia, la joven pasaba a estar bajo la tutela de la suegra. Con las cartas, escritas personalmente por su madre y encuadernadas en tela, que debían de leer a partir del tercer día de casadas, las jóvenes podían acceder a la palabra viva de la madre, en los momentos difíciles.

El idioma chino tradicional, hablado en todas las esferas, tenía una estructura autoritaria, jerárquica y solemne, mientras que el nushu era para las mujeres la lengua de la vida cotidiana, de las emociones, de la espontaneidad, del mundo natural, de los sueños y de los deseos.

El ya desaparecido idioma de las mujeres contaba con unas 2.000 palabras, se escribía en columnas verticales, de izquierda a derecha y muchos de sus caracteres se inspiraron en los chinos, pero eran más estilizados, graciosos y personalizados.

La extinción del nushu es apenas una pequeña parte de una tragedia mayor, la mitad de las lenguas que son habladas hoy en torno a 6000, aunque los expertos difieren, se extinguirán antes del fin del siglo XXI. Esto supone la pérdida de un gran tesoro cultural para toda la humanidad.


LA VUELTA AL MANDO EN 80VIDEOS CAP 7

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La serie 18 llega al acceso prime time de Antena 3.

La serie juvenil protagonizada por Hugo y Mery de Fama aterriza en la cadena el próximo Lunes día 22 de diciembre a las 21:45, un horario competitivo ya que se enfrentará a Camera Café o Escenas de Matrimonio.

Este es el argumento de la serie

Sergio, el hermano de Natalia, aparece muerto junto a las vías del tren. En principio, la policía certifica que se trata de una muerte accidenta, o quizás, de un suicidio. Sin embargo, Hugo, gran amigo de Sergio, huía con las manos ensangrentadas pocos segundos antes de que llegara la policía al lugar de la muerte. Tras la inesperada muerte de su hermano, Natalia tiene que hacerse más responsable y madurar aceleradamente ya que su madre ha caído en una depresión y será ella quien tenga que echar una mano a su padre para sacar todo adelante y cuidar de su hermana pequeña. Después de la muerte de Sergio, la familia de Natalia se marchó de la ciudad una temporada y ahora, a la vuelta, Natalia se ha encontrado con que su grupo de música tiene una nueva vocalista, Susana.






El próximo miércoles, antes del internado, podréis ver un adelanto de la nueva serie, pero si no podéis esperar (eso va por ti, Marta) aquí os dejo la web: http://www.18laserie.com/

Las campanadas con FAMA

Cuatro ha confiado la última noche del año a los chicos de FAMA. Ya está confirmado. Tras el informativo se emitirá un programa especial de este reality y minutos antes de las 12 Paula Vázquez y Rafa Méndez, el profesor con más ENERGY, darán las campanadas.

La lotería sin TVE
¿Os imagináis el día de la lotería sin la emisión de TVE 1? Pues este año puede ser posible ya que los delegados de personal y representantes sindicales de Radio Televisión Española (RTVE) anunciaron la convocatoria de una huelga de 24 horas para el próximo 22 de diciembre debido a la externalización de los informativos de los centros territoriales de la corporación.
Si quieres saber más lee la noticia completa de VERTELE

http://www.vertele.com/noticias/detail.php?id=21266

Recordad que podéis disfrutar de casi dos horas de programación en DiarioDePeriodismoTV. Estamos en pruebas pero pronto añadiremos más videos. Si tenéis alguna sugerencia podéis dejarlas en comentarios.

INStintaNEA

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REVOLUCIÓN NAVIDEÑA
Los regalos, las compras para los días grandes, la lotería, el traje para Fin de Año, más lotería, los adornos para la casa, los dulces para la bandeja, más regalos... La Navidad sale del cascarón un año más y lo hace en medio de la crisis.

Se abre la cesta de la empresa con la esperanza de que, al menos, sea del mismo nivel que la del año anterior, pero a veces no llega o ni siquiera existe.
Mientras tanto se hacen números. Este año, quien más y quien menos, se transforma en contable e intenta adaptar el presupuesto a las necesidades y...a los caprichos.
Y las ciudades, que ya lucen los adornos tradicionales unas cuantas horas al día desde la semana pasada. Este año se aplaude que el encendido se haya atrasado en el tiempo para ahorrar energía y, sobre todo, dinerito. Es decir, se celebra que las luces sólo vayan a gastar voltios 15 días antes de que empiecen las verdaderas fiestas.

Y es que la Navidad se aproxima, aunque en los comercios ya ha llegado hace bastantes días. Los colores, las luces, los villancicos, los papeles de regalo, los mazapanes, el cava...todo preparado para que, creyentes y no creyentes abran la cartera y consuman, eso sí, con espiritu navideño.
La revolución del mes de diciembre calienta motores y, al parecer, lo hace con menos gasolina pero intentando alcanzar la misma velocidad.

reflexiones a pilot rojo

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MIEDO AL CAMBIO

Es curioso cómo un momento placentero con las piernas estiradas sobre el sofá puede convertirse en un minuto de incomodidad. Porque, aun sabiendo que al ver Telemadrid puede suceder cualquier cosa dentro de esa pequeña caja dinámica, sorprende la respuesta del cuerpo ante un estímulo que no gusta, que duele, que alberga en él una mentira enorme. Una sinécdoque –que últimamente está de moda por nuestros lares- tras otra se hace dueña de la información que vierte el locutor –no me atrevo a llamarle periodista- en una arenga política contra lo que llama él la “ultraizquierda”.
El amigo José Antonio Oviés relató un batiburrillo de datos para iniciar la mezcolanza en el puchero última moda que se usa en la cadena pública de la región madrileña. Somos libres, somos norteamericanos, pensaría el presentador de 7 Días en un momento de orgasmo mental. Porque aquellos que atacaron la comisaría de policía en Madrid en protesta por el asesinato en Grecia de un chaval de 15 años a cargo de ese cuerpo, eran unos “ultraviolentos, que hacen de la violencia su forma de vida, son terroristas callejeros, los que utilizan la misma técnica que los radicales vascos”, son antisistema en un país como Dios manda, son…la “ultraizquierda”, a boca llena para más señas. Confundir al espectador es el principal cometido de este mal ejemplo de comunicador.
Los que atacaron la comisaría de policía suponen un 0,001 % de las personas que defienden avanzar hasta un sistema radicalmente distinto. Pero los antisistema son violentos. De hecho, Julio Anguita o el francés Besancerot salen cada noche a romper papeleras y atracar supermercados.
También escucho en tertulias: hay un gran riesgo de que las protestas en el país heleno se extiendan por toda Europa. Pero riesgo, ¿para quién? ¿Para tus negocios de acciones? ¿Es miedo a algo? Me hace gracia que hablen de grupos residuales, de grupúsculos, pero a la hora de la verdad aparezca el mal olor en uno de sus orificios.
Es la conocida estrategia política “amarrar lo nuestro”, que lejos de profundizar en la cultura de la España popular y tradicional, consiste en mentir, mentir y mentir para, aun con millones de parados y un colapso generalizado en todos los campos económicos, seguir cogiendo fuerte al sistema capitalista, que es lo que interesa. Esto es por si acaso, porque en la prensa son solo grupúsculos.

El caso es que más tarde tuve la suerte de ver un reportaje sobre personas que sí hacen obras de caridad, que sí ayudan para cambiar el mundo, que son las buenas. -¿Ves hijo? ¿Ves como no hace falta quemar contenedores para arreglar el mundo?- Aun rechazando de pleno la imbecilidad de los que rompen mobiliario, prefiero tenerlos más lejos que esos ‘ayudantes’ del mundo por interés. Estos ‘pseudoartistillas’ surgidos en los últimos tiempos que se ponen el antifaz de bonachones, que los entrevistan en el Hora 25 Global para cargar contra la izquierda social y política y que luchan contra sus injustos conflictos internacionales y la piratería. Aquellos que se mezclan en Miami con los contrarrevolucionarios cubanos, que viven en el lujo y la ostentación y tienen la puta cara de salir pidiendo el apadrinamiento de un niño de Nicaragua. Esos que se preocupan mucho por los demás, que hacen conciertos contra las FARC-EP en apoyo al Gobierno de Colombia mientras éste, a pocos kilómetros, no hace más que cargarse a obreros y sindicalistas. Y ellos lo saben. Sin embargo, esa gentuza –que no tiene que dar ejemplo a nadie- son los realmente comprometidos. Los que lo pasan mal, salen a la calle y piden el cambio, lo hacen por capricho.

Todo esto se debe a una estrategia política en la que está metida tanto Esperanza Aguirre como los valedores del presidente del Gobierno. Es algo que preocupa, hasta el punto que aquellos que piden el olvido para unas cosas, luchan incansablemente contra la herencia de mayo del 68. Su enfermedad nos hará libres.

El hombre es Cayo

Cayo Lara, otro antisistema terrorista ultraizquierdista borroka comunista… ha sido elegido coordinador general de Izquierda Unida. El hombre del Partido Comunista de España es la única alternativa al excepcional bajón de IU, que se encuentra entre dos tierras entre la UCI y el hoyo. La esperanza de un programa político sólido, fuerte, honesto, de ideas, está vivo. Hace ya varios años que la política terminó en España y a los que nos gusta, la echamos en falta.
Si el trabajo se convierte en realidad, si se reconoce de nuevo al PSOE como adversario político principal, si el discurso es realmente duro, si se pregona al obrero que el socialismo ficticio se ríe de su situación, será cuando Izquierda Unida resurja de sus cenizas. Mientras, Cayo deberá trabajar desde el limbo. La esperanza es lo último que se pierde.

El vuelo de la gaviota

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Cuando las canciones dicen verdades

Hay hasta ocasiones en que ocurre. Que las canciones dicen más verdades que algunas personas. O que la realidad misma. Parece complicado que se dé esta especie de silogismo, pero así es.

Incluso, hay algunas que no cambian, porque no se puede, su significado con el paso del tiempo. Que se dedican a una cierta persona, a recordarle que algo no va bien, pero que, años más tarde, conserva plenamente su vigencia. O, incluso, reforzada.

Doy por seguro, y sin demasiado temor a la equivocación, que, si por el momento no habéis aún discernido de qué canción hablo, os vendrá a la mente sin demasiados problemas en el momento en que es diga que su autor se apellida Hernández. ¿Aún no? ¿Y si os dijera que su segundo apellido es Cifuentes? ¿O su nombre Jesús? Me da que es ahora cuando ya no quedan esas dudas.

Tranquilo Majete, una canción que dicen que el Cifu dedicó a un personaje muy conocido de su momento –recordemos que está escrita en 1993-. ¿A quién? Las malas lenguas dicen que a Felipe González. Y al resto de su gobierno.

Pero os venía diciendo que esta canción no es que conserve su vigencia en la actualidad. La ha ampliado, y con creces. Si no, echadle un vistazo a esta estrofa:

Si en España el aumento del paro

ya va por el tercer millón

y si el campo se va a la mierda

y el poder huele a corrupción…

Vaya si lo conserva. En España hemos superado en las últimas fechas la cifra de tres millones de parados. El campo no es que se vaya a ir a la mierda, como sugieren los Celtas en su tema. Es que ya se ha ido. Y a ver quién lo saca de ahí. ¿El poder? Puede que no el central, pero que pregunten por Marbella, o por Coslada, a qué huele. Me da que ya sabemos todos la respuesta.

Si estudiar vale para poco

al buscar tu colocación.

Si los bares los cierran pronto

porque hay que ser europedos.

Si para alquilar una casa

tienes que empeñar un riñón…

Una muestra más de cómo la canción sigue en ello. Prácticamente, sin comentarios. Estudiar cada día tiene menos salidas al mundo laboral. Quién sabe si Bolonia, pero eso es harina de otro costal. Lo de los bares… pues una más de tantas. Europeos. Y las casas… a este paso, ni vendiendo medio hígado, me temo. Ni con eso como fianza se alquilarán cualquier día.

Pero no ya sólo Tranquilo Majete es la que conserva el significado. Es que es una curiosa coincidencia que quien estaba al frente del sector económico de este país en 1993 y quien lo está ahora son la misma persona. Pedro se llama. Solbes se apellida. ¿Coincidencias? No, no lo creo. Que las dos peores etapas de crisis de este país se hayan producido con él al frente no pueden ser casualidad. Algo se está haciendo mal. Y seguro que hay maneras de mejorarlo.

Al menos, desde 1996 y en los años siguientes, se supo cómo hacer engordar a las vacas flacas. ¿Volveremos a verlo? A ver engordar las vacas, quiero decir. Al paso que va la cuestión… prefiero ni pensarlo.

Nos vemos el próximo domingo. Quizá en los bares. Disco imprescindible de el Cifu y compañía que voy a escuchar en estos momentos.

Posdata: Disfrutad del videoclip.



Sándwich Mixto, entrega II

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SOLAMENTE AQUEL QUE CONTRIBUYE AL FUTURO TIENE DERECHO A JUZGAR EL PASADO
(Friedrich Nietzsche)
  • El semáforo de la actualidad:
Aunque con cautela ya que no ha tratado el tema de su almacenamiento y captura, India y China aceptan por primera vez reducir sus emisiones de CO2, una gran noticia para nuestro planeta Tierra. Sin duda, hoy más que nunca, esta información se merece ser la noticia verde de la semana.

Después de una semana típica más bien de un país del Tercer Mundo la situación en Grecia parece que se empieza a calmar en un país dónde los jóvenes, culpabilizados de todo lo que ocurre, demostraron una enorme dosis de sentido común frente a la posición beligerante de la policía.

Ayer mismo se destapaba la mayor estafa de la historia, el FBI detenía a Bernard L. Madoff, una de las personas más influyentes de Wall Street que trabaja como asesor financiero. Se estima que robó a sus clientes 50.000 millones de $ (aprox. 37.500 millones €) que se teme, no vuelvan a aparecer.
  • El acertijo de la semana:
Repasamos ahora la solución del último acertijo.
El primer sabio razonó de esta manera:
Hay tres sombreros blancos y dos negros. Si el tercer sabio hubiera visto en cada uno de nosotros dos los sombreros negros, hubiera dicho sin dudar "Majestad, mi sombrero es blanco". Como no respondió, significa que tenía dudas. Por lo tanto, hay dos posibilidades:
1. Vio dos sombreros blancos.
2 Vio un sombrero blanco y uno negro.
Según la primera posibilidad, mi sombrero es blanco.
Con la segunda posibilidad, ¿quién tiene el sombrero negro?Si lo tuviera yo, el segundo sabio habría respondido "Veo que el primer sabio lleva un sombrero negro. Si el mío fuera también negro, el último sabio hubiera respondido que el suyo era blanco. Por lo tanto el mío es blanco".Pero como no respondió, significa que quedó en la duda. Por lo tanto, de acuerdo a la segunda posibilidad, mi sombrero es blanco.En conclusión, sólo hay una respuesta,
Majestad: Mi sombrero es blanco.

Y ahora, ahí va el acertijo de esta semana.

Al morir el jeque, ordenó que se distribuyeran sus camellos entre sus tres hijos de la siguiente forma: la mitad para el primogénito, una cuarta parte para el segundo y un sexto para el más pequeño. Pero resulta que el jeque sólo tenía once camellos, con lo que el reparto se hizo realmente difícil, pues no era cosa de cortar ningún animal. Los tres hermanos estaban discutiendo, cuando ven llegar a un viejo beduino, famoso por su sabiduría, montado en su camello. Le pidieron consejo y este dijo:
-Si vuestro padre hubiese dejado doce camellos en vez de once no habría problemas.
-Cierto, pero sólo tenemos once- respondieron los hermanos, a lo que el beduino contestó:
-tomad mi camello, haced el reparto y no os preocupéis que nada perderé yo en la operación.
¿En qué se basa el beduino para afirmar tal cosa?
  • Lo + curioso:
Los trabajadores de Nissan de Catalunya han decidido jugar la Lotería de Navidad con el número 01680, el número de trabajadores que la empresa tenía pensado despedir en su ERE; macabra coincidencia si llega a tocar este número. (Fuente: El Digital Castilla-La Mancha)

Un actor salvó su vida milagrosamente cuando accidentalmente se cortó con la cuchilla con la que estaba interprentando un suicidio de la famosa obra María Estuarto. El accidente tuvo lugar en el conocido teatro Burgtheater de Viena. (Fuente: Orange.es)
  • Sabías que...?
Hoy en nuestra "sabías que...?" tenemos un monográfico sobre leyes estúpidas que todavía siguen vigentes.
En Denver es ilegal prestar el aspirador al vecino.
En Wilbur, Washington es ilegal montar un caballo feo.
En la Tulsa, Oklahama es ilegal abrir una botella si no es en presencia de un ingeniero.
En Arizona es ilegal rechazar un vaso de agua si te lo ofrecen.
En Chicago está prohibido comer en un lugar que está ardiendo.
En Devon, Connecticum, está prohibido andar para atrás una vez que se ponga el Sol.
La próxima semana tendremos la segunda parte de leyes estúpidas agrupadas por Estado de USA, lo que está prohibido en cada estado!
  • El vídeo de la semana:

Famosas sin maquillaje, para verlas,...


¡Hasta la semana que viene amigos!

Sala 0

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My Blueberry Nights

Año y medio después de estrenarse en Estados Unidos, llega a las pantallas españolas My Blueberry Nights, primera película en suelo norteamericano y con actores norteamericanos del cineasta chino Wong Kar-Wai, autor de Obras Maestras como Chungking Express o el díptico sobre el amor y la perdida que conforman Deseando Amar y 2046. My Blueberry Nights no es una de sus mejores películas, de hecho es una de las más flojas, lo cual no quiere decir que sea mala, sino todo lo contrario. Partiendo de un guión fragmentado en tres episodios casi independientes y con el personaje protagonista, interpretado por una notable Norah Jones en su debut cinematográfico, como único elemento unitario, puede parecer una película inacabada, o bien un cortometraje alargado hasta la extenuación. Y es que la historia, la de una joven que acaba de ser abandonada por su novio y emprende un viaje, más espiritual que físico, a través de los Estados Unidos, con el fin de encontrarse a sí misma y superar el desencanto, lo cual le llevará a conocer a varios personajes que serán un reflejo de sí misma y le ayudarán a crecer (un policía alcohólico que no acepta la separación de su mujer, una jugadora de poker que no confía en nadie), no es más que una excusa para que Wong Kar-Wai despliegue todo su virtuosismo visual.

Poco importa la trama, anecdótica y con una estructura circular. Es un viaje con retorno al punto de partida en la que el personaje protagonista no es más que el testigo privilegiado de los retazos difuminados de varias vidas mutiladas por el deseo y el desamor. Lo que de verdad importa en esta película y en gran parte de la filmografia de su autor son los instantes aislados, los pequeños momentos que para cualquier otro director y que incluso en la vida misma pasan inadvertidos: una mirada furtiva, la entrada de una mujer atractiva en un bar, un beso, una lágrima, una caricia, una bocanada de humo... En manos de Wong Kar-Wai esos momentos poseen una belleza y una tragedia sobrecogedoras. Y a ello ayuda la excelente labor de todo su reparto, desde la citada Norah Jones, a unos Jude Law y Natalie Portman notables, pasando por unos extraordinarios David Strathairn y Rachel Weisz, protagonistas del segmento central, el mejor de los que componen la película. Es una pena que el último capítulo de este viaje, el que protagoniza Natalie Portman, no esté a la altura del resto, porque si lo fuera esta sería una Obra Maestra más de su genial autor.

My Blueberry Nights es el típico guión que en manos de cualquier otro director habria dado como resultado una película mediocre. Es el cineasta chino, quien dotado de una sensibilidad muy poco corriente, confiere a las imágenes de una belleza hipnótica. Wong Kar-Wai distorsiona estas imágenes, las desenfoca, hasta hacer que tengan el grado de fascinación de los sueños. Usa la cámara lenta para capturar los detalles, que lo son no porque carezcan de relevancia sino porque nadie se fija en ellos, salvo él. Punto y aparte merece el uso que hace de la música. Ningún otro director en el mundo sabe acoplar música e imágenes hasta hacer que tengán una sintonía tan asombrosa. Wong Kar-Wai no necesita diálogos ingeniosos, tramas complejas y sorprendentes, ni grandes momentos dramáticos para hacer su cine. Le basta cualquier momento despojado en apariencia de significado para hacer de él pura poesía en movimiento de la tragedia, de la melancolía. Le basta un solo gesto de un solo personaje para atravesar su alma y mostrarnos todo su desamparo y su dolor y para hacernos saber que ese es un estado perpetuo, porque los personajes de Wong Kar-Wai están predestinados a amar para después perderlo, a conocer la mayor felicidad para después no hacer otra cosa que soñar con ella.

Os deja el tema principal de la película, compuesto e interpretado por Norah Jones. Las imágenes que aparecen pertenecena la película. Sobra decir que es una canción preciosa.



Lo mejor: la fotografía, la música, los actores, que cada fotograma sea una obra de arte.
Lo peor: el tercer episodio y que su melancolía disuada a algunos de acercarse a ella.




Si la crítica de la semana correspondía a una película de uno de los mejores directores asiáticos, la recomendación también. Se trata del coreano Park Chan-Wook (junto al Wong Kar-Wai, Kim Ki-Duk y Zhang Yimou, el mejor director del lejano oriente). La película se encuadra en lo que se ha denominado la trilogía de la venganza, iniciada con Sympathy for Mr. Vengueance (2002) y acabada con Sympathy for Lady Vengueance (2005). Entre medias se sitúa la que es la mejor película de su director y una de las películas más revolucionarias de las última decadas.

Oldboy

Un padre de familia corrientem aunque con cierta adicción a la bebida, desaparece repentinamente. Aparece en una habitación del séptimo piso de un edificio en el que están confinados más personas como él, aquellas que deben expiar una culpa, al menos a juicio de quien paga religiosamente para que alguien a quien odia sea encerrado hasta que el cliente diga lo contrario. Le pasan la comida, tiene retrete, ducha e incluso televisión. No se puede decir que le traten mal. Quieren mantenerle con vida. Él sólo quiere saber cuanto tiempo durará su cautiverio, cree que así será más llevadero. Al año ve por televisión la noticia del asesinato de su mujer. La policía ha encontrado su sangre y sus huellas en el escenario del crimen. Es el único culpable. Sufre alucinaciones: hormigas trepando por su cuerpo. De vez en cuando y después de que suene una macabra música, la habitación se llena de gas. Él cae dormido. Cuando despierta le han cortado el pelo, cambiado de ropa y le han limpiado la habitación. Sólo le motiva una cosa. Sólo hay una cosa que le ate a la vida y a la cordura: salir de allí para encontrar al responsable de su encierro. Escribe una especie de diario de prisión y junto a él los nombres de todas las personas a las que ha pegado, herido o molestado a lo largo de su vida. La lista es interminable. A los quince años despierta en una azotea. Es libre. Sólo una cosa le motiva: la venganza. ¿Pero quien se está vengando de quien?

Ríe y todo el mundo reirá contigo. Llora y llorarás solo.

Cuando todo el mundo creía que todo estaba inventado, que cualquier fórmula narrativa o argumento había sido utilizado ya y el cine no hacía más que repetirse, llegó Oldboy para demostrar que éste es un arte aún en pañales. Oldboy es una tragedia mayúscula, hinchada, hiperbólica, que sacaría los colores al mismísimo Shakespeare, que se ve entre la conmoción y la incredulidad, que cuenta con el final más inesperado, salvaje y cruel que nos ha dado el cine. Los que crean que el final de El sexto sentido o de Sospechoso habituales es insuperable que vean Oldboy para quedarse meditabundos y embelesados durante horas, en estado de shock. No voy a decir nada más de esta película porque ninguna palabra le haría justicia a semejante poderío visual y narrativo. Si My Blueberry Nights era poesía del deseo y del desamor, Oldboy lo es del odio, de la desesperación y de la venganza, y de como tras ésta no queda nada.


CHINCHETAS EN EL MAPA

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Hola,

Otra vez por estos lares, confiando en que, aunque no se deje constancia de ello, hay quien gusta de leer esta sección. La semana pasada, la chincheta se posaba sobre un lugar bastante próximo a mi domicilio. Y hoy tampoco me voy a ir relativamente muy lejos, aunque sí me moveré de comunidad autónoma. Si habitualmente ya digo que nadie se arrepentirá de visitar los sitios que propongo, esta vez aseguro que menos aún:


ALBACETE
14 de noviembre de 2003


Calle Tesifonte Gallego de Albacete, más conocida como calle Ancha.
Foto: http://www.panoramio.com/photo/11682355. Autor: Radamantiss.


Albacete es una de esas ciudades que, como el hermano del medio de una familia numerosa, tiende a ser injustamente ignorada por todo el mundo. El paradigma del lugar de paso, que pilla de camino pero en el que nadie se detiene más que para llenar el depósito o vaciar la vejiga en alguna gasolinera. Azorín la definió como "la Nueva York de La Mancha", intuyo que porque sus edificios, sin ser demasiado altos, emergen en medio de la nada que la rodea.

Tampoco es que le hubiera hecho yo mucho caso a Albacete hasta el otoño de 2003. Pero decidí acudir al llamado V Encuentro de Investigadores del Franquismo, coorganizado por la Universidad de Castilla-La Mancha y la Fundación de Investigaciones Marxistas. Un encuentro de expertos en historia contemporánea y aficionados al tema, dispuestos a divagar sobre aspectos diversos de la dictadura. Para criticarlos, sobre todo, por aquello de tratarse en la práctica de una convención de rojeras.

Apenas 140 kilómetros separan Albacete de mi casa, por lo que decidí ir en coche. En una hora y cuarto ya estaba callejeando para buscar el campus de la Universidad de Castilla-La Mancha y, ya, primera buena impresión: la de una ciudad armónica, ordenada, sin demasiado tráfico y donde el visitante no encuentra serias dificultades para llegar a su destino. La misma sensación tuve cuando me adentré al volante por las calles del centro buscando mi hotel. Un hotel que, por cierto, me sorprendió por ser baratísimo: apenas 25 euros la noche una habitación individual en pleno cogollo de la ciudad. No se encuentra esto todos los días, la verdad.

El turismo congresual es una práctica que recomiendo muy vivamente, porque te permite enriquecer tu formación académica al mismo tiempo que conoces un lugar nuevo (o lo redescubres) y haces vida social. Claro que esto último suele ser una vez que el curso se ha iniciado: entretanto la conversación no fluye, queda la opción de pasear solo, que no tiene por qué ser frustrante en absoluto. Me llamó la atención de la arboleda del Paseo de la Cuba, lugar por donde hasta la década de 1960 pasaba la vía del ferrocarril; o la quietud del Paseo de la Libertad, también arbolado pero más pequeño y coqueto; o la elegante sobriedad de las casas bienestantes de las calles Marqués de Molins y Tesifonte Gallego. Sin ser algo espectacular, llaman mucho la atención.

Tuve la sensación de que era fácil adaptarse a Albacete, porque su centro no guardaba muchos secretos. Puede que el más oculto sea el bello Pasaje de Lodares, y quizá por eso no lo vi. Pero en la tarde del 13 de noviembre de 2003, cuando ya había hecho buenas migas con otro congresista y nos íbamos a cenar, se sorprendía de lo bien que me manejaba con el coche por la ciudad. Pero en ese trayecto también llegué a la conclusión de que el vehículo no me hacía ninguna falta para ir del hotel a la Universidad y volver. Así que al día siguiente cambié los cinco minutos en coche por el cuarto de hora andando.

Esa decisión fue la que me hizo toparme con otros tres congresistas
en una esquina cercana al parque de Abelardo Sánchez ("ese parque tan grande que hay de camino a la Universidad", coincidimos en llamarlo). Una casualidad que dio pie a pasar el resto del día juntos, hablando de la vida, obra y milagros de cada uno de nosotros entre conferencia y conferencia. A fin de cuentas, para eso son los congresos.

Para eso, y para lo que vendría después. Un grupo de congresistas había convocado una cena, abierta a todo el que se quisiera apuntar. La cita era a las 22.00 en la Plaza del Altozano, centro neurálgico de Albacete, y que todos conocíamos ya porque la noche anterior el Ayuntamiento había servido un cóctel de bienvenida en la antigua Casa Consistorial. Así que allí nos citamos... y nos juntamos casi 30 personas. Y hala, todos en manada hasta la cercana calle de Gaona, para meternos en una taberna cuyo nombre no recuerdo pero que por lo bien que jalamos bien merecería la publicidad... Y si el comercio fue exquisito, no digamos el bebercio... Más hectómetros cúbicos de cerveza que agua va por el trasvase Tajo-Segura, hasta el punto de acabar cantando el Himno de Riego en el restaurante, los más intelectuales con su letra verdadera, la mayoría con la versión de Si los curas y frailes supieran..., que nos resultaba más fácil.

Todo eso no fueron más que los prolegómenos de una de las mejores noches de farra, juerga, jarana, fiesta, sarao, añádase cualquier sinónimo, que he tenido hasta la fecha. Se suponía que iba con gente culta (en el grupo había hasta algún catedrático de universidad), pero cuando toca desmadrarse, no se pierde la convocatoria ni el Tato. Hasta las seis de la mañana de tugurio en tugurio, aunque en el primero pasamos como dos horas, dándole placer a los oídos con un impagable repertorio de pop español añejo (¡¡hasta pusieron Huesos, de Los Burros!!) que me mantuvo todo el rato en pleno éxtasis pagano. Aquella vez pude decir más que nunca lo de "que me quiten lo bailao"...

Al día siguiente, en cambio, creo que empecé a fastidiarme el estómago con toda la metralla que le metí a base de mezclar RedBull para mitigar el cansancio y Almax para calmar los ardores. Además, al ser la última jornada de congreso, tuvo el momento siempre algo triste de las despedidas, pero con la sonrisa del buen rato pasado. A algunas de esas personas las he vuelto a ver, y hemos vuelto a comentar aquella antológica fiesta en Albacete. No es para menos.

Desde entonces, no he vuelto a ver Albacete otra vez más que de paso. Eso sí, más tarde o más temprano tendré que volver a dar una vuelta por sus calles, tan plácidas y serenas de día y tan efervescentes de noche. Mucho más que esas navajas que tanta fama le dan y que, cómo no, tienen su lugar para la honra:


Monumento al cuchillero, en la Plaza del Altozano de Albacete.
Foto: http://www.panoramio.com/photo/5455841. Autor: Luispaterna.



No sé si se considerará que me he extendido demasiado, pero en ocasiones resulta imposible explicar detalles con pocas palabras. Y esta sección se compone precisamente de eso, detalles que no pasan desapercibidos. Además, lo que siempre digo: la lectura es libre.

La semana que viene, si puede ser, más. Saludos y hasta la próxima.

12 de diciembre de 2008

Tr3s Son Multitud. La serie por capítulos