reflexiones a pilot rojo
“Todo en la vida es un juego de azar”, le espetó uno de esos ricachones de inicios del Siglo XX a Jack Dawson en la cena-recompensa por ‘salvar’ a Rose del suicidio, que se celebró en el restaurante de primera clase del Titanic.
Lo decía un multimillonario envuelto en negocios de carbón, ropa o en especular en la bolsa. Un liberal norteamericano que posiblemente, de haber sido real, se hubiese suicidado como tantos otros en el crack del 29.
Liberales hay muchos, en el sentido económico de la palabra, aunque social y políticamente suelan ser –Zapatero no- las personas más conservadoras, carcas y dictatoriales. Y también se pueden encontrar con una situación de azar, pueden conocer que a través del juego de la vida, se pueden topar con la suerte en su camino, por mala o buena que sea.
Una liberal, que ha jugado junto con sus acompañantes en la vida y con la vida de muchos, se ha visto envuelta por azar o mala fortuna en un ataque de terroristas que dispararon indiscriminadamente contra los huéspedes liberales y ricachones de dos hoteles del centro de Bombay –que ya no es un paraíso- y les lanzaron granadas con gran entusiasmo.
Volvemos a la cuestión en la que vengo redundando desde el principio de los –mis- tiempos. Los contertulios de salón, los que intervienen en esas ‘pseudoreuniones’ sin café ni copa, vuelven a resguardarse (una vez más) su trasero y no profundizan en hechos y antecedentes, vuelven a discutir sobre el color de la sábana. Con aspecto de gordos ricachones en el restaurante de primera clase del Titanic, dibujan su visión del mundo –parece ser que la única- y la conclusión a la que llegan es que esa gente que disparó encabronadamente contra el personal lo hacen porque son islamistas y punto. Es más divertido discutir sobre si Esperanza Aguirre debería haberse quedado esperando a su delegación, si es un acto de absolutismo o es una reacción humana. Nimiedades, memeces y demás banalidades.
No sirve impulsar ahora el odio y presentar a los supervivientes como héroes. No vale interponer, una vez más, el occidentalismo frente a la cultura oriental: malvados hay en todos los sitios. Cabe impulsar el debate de los hechos con un sano ejercicio de memoria, para dar con la causa y el porqué de estos masivos asesinatos. Creo que en este caso, no es simplemente ese terrorismo fundamentalista internacional, hay algo más.
En Madrid los atentados se produjeron en unos trenes por los que transitaba gente normal y corriente. En este caso, se han perpetrado en dos edificios lujosos del centro de Bombay. ¿No cabría preguntarse por qué ciertas personas descargan su odio contra gente forrada? Contra aquellos que acuden a hacer negocios a
Existen muchas causas que se podrían recordar en las tertulias ‘plurales’ y ‘democráticas’. Hay bastantes cosas que contar que siguen siendo silenciadas. Los atentados de Bombay son deplorables y repugnantes, como todo tipo de violencia. Pero, ¿solo es la maldad de un grupo de hombres lo que provoca esto? ¿No hay nada peor detrás? Es triste que ciertas opiniones solo puedan ser reflejadas en un blog. No todo en la vida es un juego de azar.
A ti, estimado lector
Hoy nace este pequeño espacio para contestar –de manera respetuosa y cordial- a todas aquellas quejas que lleguen a Diario de Periodismo respecto a mi sección. Me consta que han llegado. Un asiduo lector, al cual le agradezco que se queje, porque eso quiere decir que me ha leído, decía en un correo que era “muy desafortunado” meterse con Miguel Ángel Blanco. Es decir, que en mi anterior artículo, yo me “metí” con el asesinado por ETA. Quiero invitar a este lector a que vuelva a leer el artículo. Jamás podría hacer eso, por cuestión de principios y porque sería algo malvado. Dejo bien claro que “el asesinato de Miguel Ángel Blanco nos conmovió a todos, pero eso no le convierte en un héroe”. Me reafirmo en mi posición. Pensar que desde Valladolid alguien apoya el terrorismo de ETA cuando en Euskadi está en malos tiempos (y que duren) es, cuanto menos, curioso. El lector me invitó a rectificar, en su convencimiento de que yo, karny, había atacado a Blanco. Bien, me alegra subsanar malentendidos, ya que en un caso tan grave como este, no estaba tranquilo solo de pensar que alguien creía que yo apoyaba ciertas maneras. Es triste salir con esto, pero el lector pidió una rectificación y qué menos que las cosas se dejen claras. Un saludo.
Sala 0
La Ola
La película alemana La Ola venía precedida de un enorme éxito de taquilla en su país, algo sorprendente si se tiene en cuenta que esta propuesta, que plantea la posibilidad de que el nazismo o un régimen similar vuelva a surgir en nuestros días, triunfaba en una nación poco proclive a repasar sus demonios. Una lectura profunda de La Ola evidenciará sus loables fines didáctivos, su advertencia de alerta frente a un posible renacimiento de nuevos extremismos en una sociedad que cree haber aprendido la lección impartida por la historia, a la vez que presenta el eterno conflicto entre la determinación individual y la fuerza del grupo. Y lo hace partiendo de una premisa de lo más original y atractiva, el experimento que llevó a cabo un profesor de historia en un instituto alemán en el marco de un ciclo de clases sobre la autocracia. El profesor, harto del escaso funcionamiento y del poco interés que despierta en los alumnos una explicación convencional, decide imponer, con el fin de exponer el tema, una especie de régimen dictatorial entre los alumnos de su clase. Todos adoptarán un uniforme común, un saludo, se levantarán cuando quieran hablar en clase y tratarán al profesor como un líder (al estilo de Hitler). La clase formará de este modo un grupo fascista autobautizado como La Ola. El experimento sólo dura una semana, pero llegará más lejos de lo que cualquiera pueda imaginar.
Pero una primera lectura más cinematográfica y quizá más superficial revelará que La Ola es una película fallida de principio a fin porque atenta de forma flagrante contra el principio capital de toda buena película: la credibilidad. Y este defecto resulta aún más grave cuando lo que se presenta en pantalla se hace, no en clave de sátira política o comedia surrealista, sino de drama pretendidamente realista. Y además está basado en hechos reales, acaecidos en 1967 en California, aunque adaptados a la actualidad y a Alemania, y trata de convencernos de que las dictaduras fascistas pueden extenderse de nuevo en sociedades democráticas y teoricamente avanzadas, no obstante el eslogan de La Ola reza "¿Crees que no se podría repetir?". Al ver esta cinta el espectador se pregunta una y otra vez si le están tomando por un completo imbécil, y es que nadie en su sano juicio puede asimilar un mensaje semejante, en un instituto alemán, francés o español, y comportarse como un fascista consumado y convencido. Le bastan dos días a este profesor para que sus alumnos asuman la ideología y metodología nazi dentro y fuera de las aulas, para que llenen la ciudad de pegatinas y pintadas con su logotipo y excluyan del grupo a los que no llevan una camisa blanca (uniforme del movimiento).
Al final lo que queda es un tema ambicioso, provocador y muy interesante echado a perder de la forma más burda, que ni siquiera levanta el vuelo en su terrorífico final (único punto fuerte de la película). La Ola intenta hablar de la necesidad de la conciencia de grupo, de una meta compartida que motive una existencia, la occidental, carente de mayor sentido que el del placer individual, y de los peligros que conlleva si el grupo asume sus fines y sus técnicas como los únicos posibles. La Ola pretende ser una parábola sobre los excesos de los nacionalismos, pero nada de eso importa cuando la historia elegida para contarlo resulta tan improbable y sobre todo cuando cree que con ella ha demostrado que el fascismo puede volver a imponerse.
Lo mejor: el final, aunque para entonces ya sea demasiado tarde.
Lo peor: la nula credibilidad de lo que cuenta.
Y ahora como anuncié la semana pasada os voy a recomendar una película imprescindible para cualquier estudiante de periodismo y quizá la mejor película que se ha hecho nunca sobre el mundo de la televisión. Dirigida por Sidney Lumet (cineasta que ya tiene 84 años de edad y sigue dirigiendo tan bien como el primer día. Os recomiendo también Tarde de perros o Antes que el diablo sepa que has muerto. Esta última estrenada este mismo año) en 1976 y con Peter Finch, William Holden, Faye Dunaway y Robert Duvall de protagonistas, se trata de una ácida y visionaria sátira sobre la influencia de la televisión en nuestros días.
Network
Howard Beale es el veterano presentador de los noticiarios de las siete de la cadena de televisión norteamericana UBS. Durante años ha encabezado la lista de popularidad y sus informativos eran un referente nacional. Pero en los últimos meses su popularidad ha caído en picado y los indices de audiencia han descendido. La popularidad es caprichosa y por ello la televisión es una industria volátil en la que la que la guerra de audiencias no entiende de treguas, de respetabilidad, ni de profesionalidad. Howard, viudo, sin hijos, sólo posee su trabajo como locutor televisivo, pero con dos semanas de antelación la dirección le comunica que está despedido. Howard en un arrebato de locura que ya no abandonará anuncia en directo que se "volará la tapa de los sesos" dentro de ocho días. Al día siguiente y antes de dar el relevo a un nuevo presentador sale de nuevo en pantalla con el fin de rectificar, pero los índices de audiencia han vuelto a subir. Howard, impulsado por la ambiciosa responsable del departamente de programación, se convierte en el "profeta iracundo de las antenas". Al mismo tiempo, su mejor amigo y director de informativos es despedido por oponerse al espectáculo en el que se ha convertido los noticiarios de la cadena, e inicia una relación adultera con la joven resposable de programación, una mujer abducida por tan poderoso medio que concibe su propia vida como si fuera un serial televisivo.
Network es una de las películas más necesarias y reveladoras que se han hecho jamás. Muchos de sus presagios sobre el mundo de la televisión ya se han cumplido y otros seguramente lo harán en breve. Su descripción de este medio es lucido, terrible, dominado por un grupo de hombres y mujeres sin escrúpulos, capaces de cualquier cosa para ganar unos puntos de audiencia. Pero no es menos deprimente y desolador el reflejo de este medio en el conjunto de la sociedad y en particular en lo que que la película denomina la generación de la televisión, una generación que no conoce otra verdad que la que emana de la pequeña pantalla, que ha dejado de asimilar sus vidas como reales y adoptan lo visto en televisión como real, mientras que el resto es una ilusión. Pero no es menos lúcida es su visión del mundo capitalista. Las naciones ya no existen. En el mundo global no existe Estados Unidos, ni la Unión Soviética. Las naciones del mundo son Microsoft, General Motors, Coca-Cola... Y nosotros sólo somos los productos, fabricados en serie, para tener miedo y consumir, por esa industria llamada televisión.
CHINCHETAS EN EL MAPA
Volvemos otra vez con las chinchetas, hoy bastante más tarde que otros días, pero quehaceres diversos me han impedido ponerme frente al ordenador a horas más propias de lo que tienden a llamar "gente decente". No sé si fuisteis muchos los que visteis la sección la semana pasada, pero en su caso ya pudisteis comprobar que nos íbamos a un lugar distinto a los anteriores. Hoy, en cambio, os invito a recorrer de nuevo un lugar recóndito, en una parte de España por la que no me he prodigado mucho:
RIBAS DO SIL
20 de agosto de 2001
Foto: Concello de Ribas do Sil: http://www.concelloderibasdosil.es/Index.html
Hasta la universidad, mi única vinculación con Galicia era que mi padre había hecho la mili en Ferrol, cuando a esa ciudad aún le quedaban muchos años para desprenderse del infausto apellido que le colocaron una vez. Sin embargo, Barcelona y su área metropolitana bien podrían desbancar a Vigo como la mayor ciudad gallega. No tardé mucho en conocer a compañeros de carrera cuya familia procedía del extremo noroccidental de la Península Ibérica. De cualquier parte del territorio gallego, siempre que se tratara de una zona rural empobrecida en la que no había más salida que la propia salida hacia otra tierra.
Con este factor coincidió, ya en el último curso (2000-2001), la existencia de dos asignaturas de libre elección que, en Barcelona, sonaban de lo más exótico: "Cultura y sociedad gallegas" e "Historia de Galicia". Animado por una chica muy mona que vivía en Badalona (pero de raíces lucenses hasta la médula), allá que me matriculé. Pese a ser un par de asignaturas marías en toda regla, el caso es que eran muy interesantes, especialmente "Cultura y sociedad gallegas", por todo lo que nos explicaba la profesora sobre la idiosincrasia actual de esa comunidad. Una profesora, por cierto, de esas dulzoooonas que te las imaginas dando clase en un instituto conflictivo y te da penita... Las clases eran en gallego, o más bien pretendían serlo, porque explicaba las cosas en gallego, luego decía "¿Comprendedes?", y lo explicaba en castellano. El caso es que, de todas formas, resultaba inteligible, lo suficiente como para que al final nos animáramos a chapurrear alguna que otra palabrilla.
Otra coincidencia fue el final de la carrera y el premio, llamémosle así, de mis padres de unas vacaciones por haber completado los estudios en el tiempo estipulado. Así, la amiga de Badalona con raíces lucenses que me anima a visitar la tierra natal de sus padres, y yo que animo a otro amigo alicantino para que me acompañe. Búsqueda de combinaciones de tren adecuadas, reserva de los billetes y, ¡hala!, vámonos para el norte. Una semana de vacaciones en Lugo puede ser un plan de lo más apetecible.
Para dos auténticos frikis del tren, aquel viaje fue antológico: salida de Villena a las 7.20 de la mañana, para llegar a Madrid a las 10.45; transbordo a un Regional Exprés que salió de Madrid a las 11.30 y llegó a Palencia a las 14.30; y transbordo a un Diurno que había salido de Barcelona de buena mañana y que pasaba por Palencia a las 16.00, para llegar a las 19.45 a nuestro destino, la estación de San Clodio-Quiroga, en el sur de la provincia de Lugo. Prácticamente de una punta a otra de la Península en apenas 12 horas y media. El trayecto desde Palencia tuvo, además, el aliciente de ir a sentarnos justo al lado de un grupito de chicos y chicas de nuestra misma edad, con los que intimamos, y con los que, al menos a mí, me quedó el regustillo amargo de pensar que no los iba a volver a ver nunca más. Hace siete años no se facilitaba una dirección de correo electrónico tan a las primeras de cambio como ahora. O, al menos, yo no lo hacía.
La estación de San Clodio-Quiroga, como bien da a entender su nombre, da servicio a dos pueblos. El que tiene la estación en sí, San Clodio, es la cabecera del municipio de Ribas do Sil (o Ribas de Sil; hay una cierta vaguedad en cuanto a ese matiz toponímico). Ese río, el Sil, separa San Clodio de Quiroga, la que se supone capital de la comarca, pero que en realidad es tan sólo un pueblo algo mayor y con algún servicio más que San Clodio. Para casi todo, los indicios de vida humana están en Monforte de Lemos, a 30 kilómetros. La zona es muy montañosa, con sierras de cierta importancia a un lado y otro del Sil, que se abre paso con toda el agua que un poco más arriba de Ourense acabará en el Miño.
Ya desde las ventanillas del tren, aquel paisaje tan exuberante y tan poco densamente poblado causaban impresión a un par de mediterráneos como nosotros. Por aquí un manojo de pinos ya es calificado como bosque; allí se te perdía la vista entre árboles, que ocupaban hasta lo más alto de la sierra. En cuanto al hábitat humano, una sucesión de minúsculas agrupaciones de casas, seguidas, una tras otra, hasta que de vez en cuando aparecía algún núcleo más compacto, generalmente estructurado en torno a la vía del tren o a alguna carretera. Un mundo que no habíamos visto hasta entonces.
La estampa sugería calma, y el primer contacto con tierra gallega aumentó esa sensación. La estación de San Clodio estaba en un extremo del pueblo, justo donde empezaban prados y bosques. No fuimos los únicos que bajamos allí, pero el tren no tardó mucho en seguir su camino hacia A Coruña y Vigo. Mi amiga nos esperaba al final del andén, que empezaba a quedarse tan solitario como había estado hasta poco antes de la llegada del tren. Se hace raro ver a una persona a 800 kilómetros del lugar donde la has conocido, pero si el encuentro es grato, la perplejidad se esfuma tan pronto como ha llegado.
Eran las ocho menos cuarto de la tarde, pero el sol estaba aún muy alto. Se notaba que estábamos muy al oeste. Mi amiga propuso ir a tomar algo, tras haber dejado las maletas en su coche. Qué mejor plan para ese momento. El lugar sugerido estaba en la otra punta del pueblo, aunque eso no suponía caminar mucho precisamente. Ocasión para comprobar que San Clodio no se diferenciaba mucho de esos núcleos que habíamos visto desde el tren, algo desparramado, conformado por calles anchas de casas bajas pero bastante grandes. Pero también, algo que no se podía comprobar desde el otro lado de la ventanilla: silencioso. Nadie por la calle, tan sólo el paso de algún coche de forma esporádica. Parecía mentira que allí vivieran 700 personas, o al menos eso oficialmente, porque siendo 20 de agosto, seguro que la población real de ese momento era más del doble. Muchos, sí, pero no se dejaban ver.
Bastantes jóvenes del pueblo estaban en el bar al que fuimos. Un sitio que tenía pinta de reconvertirse en discoteca por las noches, con un amplio jardín que daba una generosa sombra, tanto que producía hasta una cierta sensación de humedad. Nos pusimos en un rincón, donde no se escuchaba mucho ruido, lo cual acentuaba esa percepción de calma y quietud que había notado desde que había bajado del tren. Al hilo de la conversación, la tranquilidad se hacía aún mayor. En la mesa de al lado había dos chicas, que aunque con un marcado acento gallego hablaban castellano. Otra noción de que estaba un tanto lejos de mi casa, aunque no es que eso me preocupara mucho precisamente.
Al cabo de un rato, mi amiga comentó que podíamos ir tirando hacia la aldea. Porque su familia no era natural de San Clodio, sino de otra de las parroquias del municipio, Rairos, situada a unos cinco kilómetros de distancia. Así que volvimos hacia el coche y emprendimos el corto camino. Lo primero fue cruzar el Sil, amplísimo, caudalosísimo, antes de dejar Quiroga a la derecha y tomar la carretera N-120 en dirección a Monforte de Lemos. Al poco rato, un desvío a la izquierda no demasiado bien señalizado daba acceso a Rairos. Una pista con el asfalto en una situación francamente mejorable llevaba hasta la aldea, cuyas pocas casas se arremolinaban entre la vía del tren y la ladera de la montaña.
Nunca antes había estado en Galicia, pero aquello se parecía bastante a la imagen estereotipada, debo decir que para bien. La llegada del anochecer hacía crecer aún más la sensación de calma, de silencio, que, interpretada de otro modo, resulta ser de vejez, de olvido. Aquél era un lugar sobradamente puesto en el mapa, al lado de una carretera nacional y junto a una estación de ferrocarril donde todos los días paraban trenes a Barcelona y Madrid, pero sería también el último lugar donde irían a buscarme si un día decidiera esconderme. Pasarían de largo en coche o en tren; nunca se les ocurriría que pudiera estar allí. Pero estaba allí, en aquel rincón perdido del concello de Ribas do Sil, iniciando unas vacaciones que prometían dar bastante de sí.
La familia de mi amiga regentaba el único bar de la aldea, que era al mismo tiempo un hostal y en el que pernoctaríamos mi amigo y yo. Ya he hablado otras veces sobre el factor de acción social de los bares en el medio rural, y el de Rairos no era una excepción. Como buena parroquia gallega, en el bar se juntaban todos sus parroquianos. Personas que, por mucho que estuvieran acostumbradas a que en verano aquello recobrara la vida que había perdido durante el resto del año, se sorprendían de ver a dos personas nuevas por allí. Mi amiga les explicó que veníamos de Alicante, que yo estudiaba con ella en Barcelona... "Vaya, de Alicante... ¡Qué lejos está eso de aquí!", recuerdo que dijo uno de los parroquianos. Algo más hablaron con nosotros, hasta que siguieron con su conversación en gallego. En ese momento me acordé de la profesora de la asignatura "Cultura y sociedad gallegas". Pensé: "¿Pero aquella mujer no daba las clases en gallego? ¿Cómo era posible que entendiera todo lo que decía y aquí no soy capaz de descifrar nada?" Porque ni a la gente joven, vamos.
Desde ese día, me reafirmo en que lo único que sé decir en gallego es "Eu non falo galego", que no me hizo falta decir durante aquella semana en Lugo (en la que visitamos la capital lucense y también nos acercamos a Ourense) salvo para hacer la típica coña ante dos amigas autóctonas de mi amiga, y que no funcionó como táctica de ligue, por cierto. Siete años después de aquel viaje, Ribas do Sil sigue siendo un lugar al que me iría si no quisiera que me encontraran (no avisaría antes, obviamente) y en el que tendría el gusto de entablar más contacto con los parroquianos, pese a que al principio las pasara canutas para la comprensión oral, si no sé ni como se dice "despacio" en gallego para ver si así, a poca velocidad, pudiera lograr captar alguna palabra...
Aquel mes de agosto de 2001 fue la única vez en que puse chinchetas sobre el mapa de Galicia... hasta ahora, claro. Esperemos que haya una nueva ocasión a no muy largo plazo, y que pueda seguir dando fe de ello. Por el momento, la semana que viene, si puede ser, otra batallita más.
Saludos y hasta la próxima.
28 de noviembre de 2008
SÉ LO QUE VISTEIS LA ÚLTIMA SEMANA del 2 de noviembre al 4 de diciembre
FLORES DE LUNA: Desde una chabola del Pozo del Tío Raimundo, aquella barriada construida vertiginosamente en los años 50 con casas de barro y lata que crecían como flores de luna levantadas durante la noche, el “cura rojo" Padre Llanos insufló a los inmigrantes su ilusión utópica en busca de la justicia y libertad. Días y años de solidaridad, de rebeldía y de forjarse una nueva identidad soñando con la creencia de que, desde el barrio, se podía cambiar el mundo. Documenral dirigido por Juan Vicente Córdoba.
la pérdida de uno de sus miembros y cómo esta pérdida les afecta a todos. Además, la llegada de unos nuevos vecinos «forasteros», también en estos dos momentos del tiempo, trastoca la supuesta armonía familiar y social. La fragilidad de las relaciones familiares, el paso del tiempo, el sentido de la existencia, y, por encima de todo, el miedo y la desconfianza de aquello que no conocemos (el extraño, el extranjero, el foráneo)… sacude la mentalidad bienpensante de estos seres tradicionales.
LA MUJER RUBIA: una mujer atropella con su coche a algo o a alguien. Muy nerviosa, huye sin mirar hacia atrás. Los días siguientes son un infierno para ella, ya que actúa y es una persona distinta. Por si esto no fuera poco, aparece el cadáver de un adolescente en las proximidades donde ella tuvo el percance, acontecimiento que le hará dudar de si fue ella quien lo atropelló.
MADAGASCAR 2: abandonados en las lejanas costas de Madagascar, los neoyorquinos han ideado un plan tan loco que hasta podría funcionar. Con precisión militar, los pingüinos han reparado un viejo avión estrellado. Una vez abordo, esta improbable tripulación permanece en el aire el tiempo suficiente para aterrizar en el lugar más salvajes de todos: las vastas llanuras de la propia África donde la tripulación se encuentra por primera vez con seres de su propia especie.
SOMMER'S TOWN: rodada en Londres, es el escenario de la alianza entre Tommo, un joven recién llegado tras dejar de estar bajo la tutela de los servicios sociales y Marek, un fotógrafo polaco que vive confortablemente con su padre. Tras la aclamada "This is England", Shane Meadows dirige esta cinta rodada en blanco y negro, que mira en con optimismo la realidad social y que cuenta con el protagonismo del joven actor inglés Thomas Turgoose, ganador de un BIFA por su anterior 
largometraje. Festivales... Gijón
Hoy se ha clausurado la 46 edición del Festival Internacional de Cine de Gijón. Los ganadores han sido elegidos por el siguiente jurado: Julia Loktev, Malena Alterio, Alex Brendemühl, Sergio Wolf y Hannes Stöhr, y han concedido los siguientes premios a las películas participantes en la Sección Oficial:
PREMIO PRINCIPADO DE ASTURIAS AL MEJOR LARGOMETRAJE es para:“Liverpool” de Lisandro Alonso.
PREMIO AL MEJOR DIRECTOR: Sergey Dvortsevoy por “Tulpan”.
PREMIO AL MEJOR ACTOR (ex aequo): Micheal J. Smith y JimMyron Ross por “Ballast”.
PREMIO A LA MEJOR ACTRIZ: Tarra Riggs por “Ballast”.
PREMIO AL MEJOR GUIÓN: Sylvie Verheyde por “Stella” .
PREMIO “GIL PARRONDO” A LA MEJOR DIRECCIÓN ARTÍSTICA: Yoni Goodman por “Waltz with Bashir”.
PREMIO ESPECIAL DEL JURADO: “35 Shots of Rum” de Claire Denis.
El Jurado Internacional de Cortometrajes de la 46 edición del Festival Internacional de Cine de Gijón, integrado por: Eva Hache, Tom Fernández y Carlos J. Plaza ha concedido el PREMIO PRINCIPADO DE ASTURIAS AL MEJOR CORTOMETRAJE a “Love” de Cristian Solimeno.
ADIVINA QUIÉN VIENE ESTA NOCHE
¡Buenas noches bloggeros y amig@s! ¿Sabéis Algo Realmente Asombroso? Pues que a pesar de que mi sección no es nada creativa, cada semana me gusta más ponerme a escribirla. Soy consciente de que cada jueves se limita más la sorpresa de esta publicación, evidentemente, porque se reducen las personas que pueden ser entrevistadas. Aún así, espero que se mantenga la intriga, en la medida de lo posible, claro está, hasta el final. Nuestr@ invitad@ de hoy ha respondido el siguiente cuestionario. ¿Seréis capaces de adivinar de quién se trata?
¿Algo que añores?
La infancia, sobre todo la infancia y a mucha gente con la que por los diferentes motivos vas perdiendo el contacto y, de repente, te das cuenta que ya nada te une a esa persona.
De ser posible, ¿en quién te reencarnarías?
En mí.
¿Eres ambicios@?
No, vamos, no sería capaz de darte un NO rotundo, pero creo que es una de las características que menos me define.
¿Madrugar o trasnochar?
Aunque pocas veces lo hago, prefiero madrugar; cuando me despierto tarde siento cómo si hubiese perdido el día.
Una debilidad
Creo que no tengo.
Un vicio
Fumar…
Un periódico
EL PAÍS
¿Qué desayunas?
Casi siempre un vaso de leche con algo, depende del día, pan, galletas, cereales,… y, a veces, paso de desayunar.
Color de ropa interior favorito
No tengo un color preferido, eso sí, casi siempre oscura.
Ana Rosa Quintana o Susanna Griso
Susanna Griso.
Un profesor de la carrera
Vidal era muy bueno.
¿Qué es lo que más te gusta del periodismo?
El tener la oportunidad de hacer que la gente se entere de las cosas que pasan.
Del sexo opuesto ¿en qué te fijas primero?
En la cara
¿Te consideras buen amig@?
Sí, yo diría que si.
Una sensación
El olor de la naturaleza.
¿Nesquik o Cola Cao?
Cola Cao
Hospital Central o Hause
Ni una ni otra, hubo un tiempo en que seguía HC, otro tiempo en que seguí House, pero no me acabó de convencer mucho ninguna, si acaso, un poco más House.
A favor o en contra del aborto
A favor.
Algo que nunca perdonarías
Creo que puedo perdonarlo todo.
Un mito sexual masculino y femenino
David Bechkam y Audrey Hepburn
Una comida irresistible
Una buena parrillada.
Una cita
Existen dos maneras de ser feliz en esta vida, una es hacerse el idiota y la otra serlo.
Una ciudad europea
Siento una enorme predilección por Europa, me parece un continente extraordinario, me encantaría visitar Londres, Viena, Berlín, Escandinavia,…
¿Crees que los bloggeros adivinarán quién eres?
Creo que sí, está bastante fácil.
Pues Ahora, Recordaros Que Una Encuesta puede llegaros en los próximos días a aquellos que todavía no habéis sido interrogados por ADIVINA QUIÉN VIENE A ESTA NOCHE. Será un placer. ¡Pasad buena semana!
La Maquina del Tiempo
Se les llama Vikingos a los pobladores de Escandinavia (Noruega, Suecia y Dinamarca principalmente) que aterrorizaron el territorio europeo desde los siglos VIII al XI.El origen de la palabra es discutido. Algunos autores afirman que deriva de la palabra Wik, que significa ”hombres del norte” u “hombres del mar”, y que posteriormente cambió a Vik. Otros sostienen que viene de la frase Vik in, que significa ”bahía adentro”, refiriéndose así a sus desembarcos.
Los vikingos fueron marineros aventureros y grandes guerreros, establecieron un régimen de terror que sólo pudo ser frenado mediante su conversión al cristianismo, esto supuso que al cabo del tiempo terminaran siendo absorbidos por la cultura de los pueblos que conquistaron.
Es un misterio por qué los vikingos se lanzaron a la expansión y conquista de nuevas tierras, a partir del siglo VIII.
Los vikingos atravesaban velozmente el mar asolando las costas, viajaban en unas embarcaciones denominadas “drakkars” (llamadas así porque las proas y popas estaban decoradas con cabezas de dragón). Eran embarcaciones largas, estrechas y muy ligeras, con remos que ocupaban prácticamente todo el casco. Solían tener una única vela que facilitaba el trabajo a los remeros, especialmente durante las largas travesías. En combate, los remeros eran el principal medio de propulsión de la nave. El reducido peso del “drakkar” y su poco calado hacían posible que navegara por aguas de sólo un metro de profundidad, lo que posibilitaba un rápido desembarco e incluso el transportar la embarcación por tierra.
La población europea, de la época de expansión vikinga, se sentía atemorizada por estos guerreros del norte, debido a su ferocidad y crueldad.
Los anales y crónicas de los siglos de dominación vikinga están llenos de relatos aterradores. Como dato curioso cabe destacar que los vikingos no llevaban cascos con cuernos, este mito fue una invención de un pintor sueco del siglo XIX, les dibujó de esta forma para representar a estos guerreros del norte como seres demoníacos.
Los vikingos emplearon un modo de saqueo parecido a la guerrilla, haciendo uso de sus rápidas naves, llegaban a las costas europeas de manera impredecible y atacaban rápida y violentamente, tratando de conseguir el mayor botín, para retirarse tan rápido como llegaban, por lo tanto era muy difícil defenderse de estos ataques. Las poblaciones de las costas de Alemania, Francia y Gran Bretaña vivían con el terror de ser presa de las incursiones de los vikingos. Con el tiempo se volvieron más audaces, llegando a ocupar y a asentarse en gran parte de Europa. La magnitud y frecuencia de las incursiones vikingas aumentó hasta el punto de convertirse en verdaderas invasiones. La población de las zonas atacadas buscó refugio en los señores feudales, que construyeron castillos para su defensa. Esta situación fortaleció a la larga a los nobles locales, mientras el poder real se debilitaba, lo que desembocó en el feudalismo de la baja Edad Media.
Por otra parte, además de buenos guerreros, los vikingos eran diestros artesanos, marineros, exploradores y comerciantes.
La ganadería, la agricultura y la pesca fueron la base de subsistencia de los habitantes de Escandinavia durante siglos. En los siglos VI y VII, se desarrolló el comercio a lo largo del Mar Báltico y con Rusia a través de sus grandes ríos. Repentinamente, a finales del siglo VIII los vikingos comenzaron sus agresivas incursiones sobre las costas de Europa, su principal objetivo fueron los monasterios ya que eran lugares prósperos que albergaban grandes riquezas. El primer ataque vikingo que se conoce se produjo en el monasterio de Lindisfarne en el 793 en Gran Bretaña
Las razones para que saliesen de Escandinavia pueden ser diversas. La incursiones de los vikingos posiblemente se debieron al descubrimiento de la riqueza de los pueblos del sur por los comerciantes o quizás percibieron cierta debilidad en las civilizaciones del sur y además los nuevos avances en tecnología marítima les permitían viajar más lejos y a mayor velocidad
A finales del siglo VIII, ya realizaban grandes incursiones a través de los ríos de Rusia, estableciendo fortificaciones defensivas. En el siglo IX gobernaban Kiev; y en el 907, una escuadra de 2.000 embarcaciones y 80.000 hombres atacó Constantinopla, no llegaron a conquistar la ciudad porque aceptaron un acuerdo comercial muy generoso ofrecido por el emperador bizantino..
Los vikingos llevaron a cabo numerosas expediciones sobre Irlanda. Se asentaron en algunos puntos fundando ciudades como Dublín. Un gran ejército procedente de Dinamarca invadió Inglaterra en el 865, continuando a lo largo de dos siglos su expansión por la mayor parte de la isla.
Canuto II, más conocido como Canuto el Grande gobernó simultáneamente Dinamarca y Noruega, fue uno de los últimos reyes vikingos de Inglaterra antes del año 1066. También atemorizaron a los pueblos de la actual Francia, una gran flota que atravesó el Sena con la intención de atacar París en el año 871 tuvo sitiada la ciudad durante dos años, hasta que se llegó a un beneficioso acuerdo económico para los vikingos. Este incluía un elevado pago en metálico y el permiso para saquear el oeste de Francia sin impedimento.
A cambio del cese de las incursiones y de la conversión de los vikingos al cristianismo en el año 911, el rey de Francia dio el nombramiento de duque al jefe vikingo de Normandía. Del ducado de Normandía, surgieron famosos guerreros vikingos. Entre ellos se encuentran: Guillermo I, que conquistó Inglaterra en el 1066; Robert Guiscard y su parentela, que le arrebataron Sicilia a los Árabes entre 1060 y 1091 y Balduino I, rey del reino cruzado de Jerusalén.
Los Vikingos y sus descendientes controlaron durante algún tiempo la mayor parte de la costa Báltica, gran parte del interior de Rusia, Normandía (Francia), Inglaterra, Sicilia, el sur de Italia y parte de Palestina. En el 825 descubrieron Islandia, donde se asentaron en el 875 (aunque ya estaba habitada por monjes irlandeses).
En la Península Ibérica atacaron poblaciones de la Cornisa Cantábrica, Lisboa, Cádiz e incluso llegaron a saquear Sevilla, ciudad a la que llegaron remontando el río Guadalquivir, finalmente fueron derrotados por Abd Rahman II.
Los Vikingos, al mando de Erik el Rojo, colonizaron Groenlandia en el 985 y se dice que su hijo Leif Erikson llegó al nuevo mundo y exploraron parte de Norteamérica 500 años antes que Colón. Hay indicios arqueológicos que lo demuestran, en Terranova (Canadá), se encuentra el poblado vikingo de L'Anse aux Meadows, declarado Patrimonio de la Humanidad por la UNESCO.
Hasta su descubrimiento solo se conocía la presencia vikinga en América por medio de las “sagas”: la Saga de los groenlandeses escrita en el año 1200, y la Saga de Erik el Rojo, escrita en el año 1260.
El objetivo de los vikingos al llegar a América fue sobre todo el dominio de las rutas de navegación y el cobro de derechos para la venta en Europa de animales y otros bienes.
Las incursiones de los vikingos cesaron a finales del siglo X. Dinamarca, Suecia y Noruega se habían convertido en reinos, y los reyes dedicaron la mayor parte de sus energías al gobierno de sus dominios. Con la expansión del Cristianismo, los antiguos valores guerreros de los vikingos se debilitaron hasta desaparecer. Las culturas que habían conquistado los absorbieron y así los ocupantes y conquistadores de Inglaterra se volvieron ingleses, los normandos franceses, y los varegos rusos.
Conexión BCN
UNA SECCIÓN DE ÁNGEL NEGRO.
Una de las asignaturas más útiles que la Universitat Pompeu Fabra ha incorporado a la oferta académica del primer año de la Licenciatura de Periodismo (recordad que los estudios de la Pompeu constan de dos cursos, no de cinco) es “Locución y Expresión en Radio y Televisión”. Impartida por el nuevo defensor del espectador de la televisión autonómica catalana (TV3), esta asignatura es, sencillamente, lo que a simple vista parece: un compendio de consejos y prácticas utilísimas para ayudar a los futuros profesionales de la información a locutar y expresarse de forma correcta en los medios audiovisuales.
La asignatura, que se imparte semanalmente en una única tarde, carece de programa oficial y, por descontado, no tiene examen final. Basta con un trabajo. Porque “Locución y Expresión en Radio y Televisión” no es una “maría” a la que todos los estudiantes de la Universidad se apuntan para pasar el rato. Es una asignatura de verdad y completamente práctica en la que su profesor, experto en la materia, desgrana paso a paso cómo conseguir una buena voz y una presencia adecuada frente a un micrófono.
No hay apuntes. No hay deberes. No hay pruebas escritas. Y, para colmo de los colmos, en las clases nunca se oyen las típicas expresiones “no lo entiendo” o “¿puedes repetirlo?”, porque lo que se explica siempre es fácil de comprender. Por el contrario, la mayoría de ruidos que genera el aula (por cierto: se imparte en el estudio de televisión de la Universidad) se parecen más a mugidos de vaca (muy necesarios para “colocar la voz en los labios” y comenzar a hablar correctamente) o, más bien, sucesiones de frases sin sentido como tra-tra-tra-tra-tre-tre-tre-tri-tro-tru (para entonar y vocalizar lo mejor posible). Imaginaos a cincuenta personas dando gritos y generando ruidos grotescos. Así es “Locución”. Divertidísima, claro.
La clave es perder la vergüenza y tomárselo en serio. Un servidor, como imaginaréis, lo intentó desde el principio, y reconozco que he aprendido millones de cosas. Pero como mi objetivo no es crear ninguna envidia (porque Valladolid ahora cuenta con un estupendo estudio de televisión, ¿no?), y para algo hemos “conectado” Barcelona y Pucela, aquí llega el ejercicio práctico.
Señores y señoras estudiantes de Periodismo, presten atención al siguiente texto si desean mejorar su entonación y eliminar por siempre jamás esas molestas palabras que se traban en la lengua. Pertenece a “Rayuela”, de Julio Cortázar, y es un breve relato que, a priori, carece de total sentido… o no. ¿Cuál es la clave? Que cada uno lo lea, en voz alta, e intente transmitir algo con él. Haced la prueba. Sin embargo, no lo leáis antes: lanzaos a la piscina y empezad en voz alta, ahí, ahora mismo, delante de vuestro ordenador, desde el principio de los principios. Seguro que os equivocaréis. Muchas veces. Por eso, para intentar tomar el ejercicio en serio, poneos en situación: imaginaos que os habéis presentado a un trabajo, supongamos en la cadena SER, pero antes de contrataros van a haceros una prueba de audio. ¿El objetivo? Equivocarse lo menos posible. Recordad: leed en voz alta e intentad no parar. Allá vamos…
Apenas él le amalaba el noema, a ella se le agolpaba el clémiso y
caían en hidromurias, en salvajes ambonios, en sustalos exasperantes. Cada vez que él procuraba relamar las incopelusas, se enredaba en un grimado quejumbroso y tenía que envulsionarse de cara al nóvalo, sintiendo cómo poco a poco las arnillas se espejunaban, se iban apeltronando, reduplimiendo, hasta quedar tendido como el trimalciato de ergomanina al que se le han dejado caer unas fílulas de cariaconcia. Y sin embargo era apenas el principio, porque en un momento dado ella se tordulaba los hurgalios, consintiendo en que él aproximara suavemente sus orfelunios. Apenas se entreplumaban, algo como un ulucordio los encrestoriaba, los extrayuxtaba y paramovía, de pronto era el clinón, la esterfurosa convulcante de las mátricas, la jadehollante embocapluvia del orgumio, los esproemios del merpasmo en una sobrehumítica agopausa. ¡Evohé!. ¡Evohé!. Volposados en la cresta del murelio, se sentían balparamar, perlinos y márulos. Temblaba el troc, se vencían las marioplumas, y todo se resolviraba en un profundo pínice, en niolamas de argutendidas gasas, en carinias casi crueles que los ordopenaban hasta el límite de las gunfias.
Intentadlo varias veces. Luego, cuando más o menos lo tengáis dominado, pasad a la segunda parte del “juego”: leer el texto en voz alta, pero como si se tratara del discurso de un político, la larguísima crónica de un gol en la radio o una noticia informativa en Televisión Española. Diferentes entonaciones, mismas palabras. Probad. Además de divertido, es útil.
CineBLOG5Estrellas. Especial series AMATEUR
Hoy en CINEBlog5Estrellas os ofrecemos un especial Series Amateur. Al igual que Tr3s Son Multitud en los últimos tiempos se han creado series creadas exclusivamente para Internet hechas por jóvenes sin recursos audiovisuales.
Esto es lo que han ideado.
SPIDERMAN (The Latin Heroe) Capítulo 1
EL VIAJERO Capítulo 1
EL HOMBRE DEL SACO Capítulo 1
INFILTRADOS EN LA RED Capítulo 1
¿Qué os han parecido los capítulos piloto de estas series? Yo sigo quedándome con la nuestra ;-) Hasta la semana que viene.
La vuelta al mando en 80 videos CAP4
Puede parecer una broma más de SLQH pero con estas palabras recibió M.L.R.B. a la Policía de Lugo cuando se acercaron a su casa alertados por un aviso de secuestro.
Una vecina de la ciudad gallega retuvo contra su voluntad a un matrimonio de la ciudad y propietario del inmueble en el que habitaba M.L.R.B. El matrimonio pasó por el domicilio de su inquilina, situado en la calle Montero Ríos de Lugo, para resolver problemas de arrendamiento. Una vez les invito a pasar al interior, la mujer cerró con llave la puerta y les negó la posibilidad de salir del piso, asegurando que "de allí no salía nadie hasta la llegada de Ana Rosa Quintana".
Agentes del Cuerpo Nacional de Policía se personaron en el lugar tras ser alertados por la hija del matrimonio retenido. Durante más de media hora intentaron convencer a la inquilina de que depusiera su actitud, si bien, la mujer continuaba reivindicando la presencia de la presentadora de televisión para liberar a la pareja. Finalmente, tras las mediaciones de los agentes, lograron la liberación del matrimonio, mientras que la inquilina, que tuvo que ser asistida por los servicios de urgencias del 061 que se encontraban en el lugar, fue detenida. La inquilina fue trasladada al Hospital Xeral Calde, donde la evaluaron los facultativos. Posteriormente, en dependencias policiales, se tramitaron las diligencias oportunas por un presunto delito de detención ilegal y la mujer pasó a disposición judicial en la mañana de hoy.
FUENTE EFE
BREVES TV
PASAPALABRA ENTREGA ESTA TARDE SU ACTUAL BOTE: 312.000 euros. ¿El afortunado? Javier Álvarez, un abogado que lleva en paro desde hace 10 meses. “INALTERADO” es la palabra que le ha hecho ganador.LOS ACTORES DE EL INTERNADO Y FISICA O QUÍMICA CANTARÁN EN NOCHEVIEJA EN ANTENA 3. La cadena de Planeta ha confiado la última noche del año a su programa musical “Al pie de la letra” y los actores y presentadores de la cadena darán la nota antes de cambiar de año.
ZONA FAN
Si te gusta PERDIDOS y ya has visto la 4ª temporada, no te pierdas el nuevo trailer de la 5ª temporada que empieza en Enero en E.E.U.U. (Contiene SPOILERS)
El trailer contiene la canción "You Found Me" del grupo The Fray.
El fenómeno fan en EEUU es impresionante. Esta es la reacción de unas niñas al conocer el veredicto del público de su programa favorito: AMERICAN IDOL (Una versión de OT)
Así se promocionan las series en EEUU y en España.
MUSICA Y TELEVISIÓN EN EEUU SE PROMOCIONAN JUNTAS.
Tras ver el video de LOST y THE FRAY he recordado otro de los videos musicales que preparan las cadenas de televisión estadounidenses para promocionar sus series y nuevos grupos musicales. Algo como Los Serrano y Fran Perea o los Santa Justa Clan, pero con estilo…
THE FRAY aparecia en una promo de ANATOMÍA DE GREY. La cancion seguro que os suena.
PROMOCIÓN NUEVA TEMPORADA DE FISICA O QUÍMICA
TU OPINIÓN: SERIES ESPAÑOLAS O SERIES EXTRANJERAS.
¿Qué te gusta más, una serie española o una extranjera? Cuentanos cuales te gustan más y debatiremos sobre el tema.
Esta misma noche nos volvemos a leer y en 7 días más televisión en DDP.
INStintaNEA
UNA MESA, CUALQUIERA
Una mesa, y alrededor de ella dos padres y un hijo. Ellos, con intriga, él con una mezcla de miedo y valor, dos impresiones que no debería tener pero que le imponen las circunstancias.
Hoy es el día, se lo va a decir. Es homosexual y está cansado de ocultarlo en casa. Y la reacción puede ser variada, pero se ve venir.
Según los datos publicados por un estudio del colectivo de lesbianas, gays, bisexuales y transexuales de Castilla y León, al 41% de los padres no les gustaría que su hijo fuera homosexual. No está en su concepto de heredero ideal, digamos. Además, el 26% de ellos lo considera una enfermedad. Está en su concepto de lo que se puede curar con antibióticos y reposo, digamos.
Reposo, eso es precisamente lo que recomienda un hospital público de Madrid para prevenir el SIDA. Lo mejor para no contagiarse es mantener la castidad y no ser homosexual, o lo que ellos han denominado "alteración conductual". Una guía para prevenir el SIDA entre adolescentes repartida por el hospital Carlos III de la capital defiende el "amor verdadero" unicamente entre hombres y mujeres y por supuesto, basado en la castidad y la fidelidad.
Ahora imaginad otra mesa y alrededor dos padres y una hija. Ella tiene una noticia que comunicarles. A pesar de su juventud, a pesar de ser menor de edad, está embarazada.
Según el último dato del INE, se ha duplicado el número de madres adolescentes en Valladolid. Aunque se pueda creer lo contrario, el principal motivo es la desinformación.
Una mesa, cualquiera, y alrederor de ella dos padres y un hijo. Enfrente, un televisor. En medio, la falta de comunicación.
reflexiones a pilot rojo
50 reflexiones con la misma tinta (II parte)
Como lo prometido es deuda, aquí traigo la segunda parte de una reflexión muy particular.
25 de noviembre, pum pum pum
El pasado sábado, una representante feminista me dio un panfleto. Era una hoja informativa sobre las actividades que diferentes grupos políticos y sociales van a llevar a cabo en los próximos días con motivo de la lucha contra la violencia machista, que desembocarán en la manifestación que tendrá lugar el próximo martes día 25. Entre los grupos colaboradores y organizadores se encontraban colectivos de mujeres –además de otras asociaciones de carácter social- y partidos políticos como el Partido Socialista, Izquierda Unida o Izquierda Castellana. Mi pregunta fue: ¿Y el PP?
Es más fácil tocar la fibra sensible de los ciudadanos con los asesinatos de ETA. Una banda terrorista que no lleva ni una décima parte de las víctimas que ha provocado el terrorismo machista. Una lacra que, lejos de disminuir, se mantiene en las mentes retorcidas de aquellos miserables machistas represores. Ése es, junto a las muertes por accidentes de tráfico, el principal problema que desde hace muchos años sufrimos los españoles. Ni terrorismo, ni ETA, ni hostias. El decir que la banda terrorista mata a los españoles por el hecho de serlo moviliza y llena plazas de colones. También suena el himno de España y se dice Viva
Sin embargo los injustos –ahora menos- asesinatos de la organización armada no tienen nada que ver con este tipo de muertes que cada año llegan como mínimo a las 50. ¿Dónde está el PP –maldito consenso- cuando hay un asesinato machista? ¿Por qué cuando las calles de, por ejemplo Valladolid, se llenan de personas que reivindican una justicia más dura contra este tipo de animal, se acaba gritando que la derecha es cómplice? Puede ser una acusación muy dura, pero al final acabas por creértela cuando no ves por ningún rincón algún representante de la derecha, ni siquiera en los panfletos informativos en los que se especifica la colaboración. No son los culpables eso es evidente, pero como una cita que me dijeron una vez, “si no formas parte de la solución, eres parte del problema”.
Crear mitos
A lo que la derecha se suele dedicar es a contribuir a dejar el punto gracioso –durante muchos años cruel- de la historia de España. Su obsesión por el terrorismo de ETA, equiparable a la de Bush por Al-Qaeda, hacen que los dirigentes comiencen a desvariar exageradamente. “Os habéis atrevido a decir que hay héroes como Miguel Ángel Blanco y canallas como el Che Guevara”. Eso es lo que comentó la fan número uno de Margaret Tatchert, Esperanza Aguirre, durante un congreso –la derecha no hace asambleas- de las NNGG del Partido Popular. Allí estaba su presidente en la Comunidad de Madrid, el ultraliberal y cachondo Pablo Casado, quien dijo hace unas semanas que “gran parte de la juventud española es del PP y no lo sabe”. Es tan entrañable el tal Casado…
¿Desde cuando una persona secuestrada y asesinada es un héroe? ¿La Real Academia se a afiliado al PP o qué? El héroe, guste o no, es el que lucha, se entrega por su fin personalmente y si tiene que matar, mata. “Lo nuestro es un combate a muerte”, dijo el Che Guevara. En una guerra si no matas, te matan. Eso es evidente. Pero que el Che sea un “canalla” no sé hasta que punto argumentativo pudo llegar la neoliberal presidenta de la Comunidad de Madrid –cuya ídolo era amiga de Pinochet y éste de Franco, lo que me lleva a concluir que la canalla es ella- quien solo podría presumir del pequeño dictador español o de Berlusconi como héroes de la derecha. Es la enfermedad incurable de la envidia: la justicia, la igualdad, la cercanía… es cosa del socialismo. Aquello a lo que la derecha se opone. Eso a lo que cada día tachan de asesino (y por extensión a aquellos que lo defienden) en los micrófonos del odio y la apología del fascismo (¿a éstos no se los ilegaliza?). Buena gana de explicarle a la directora de Telemadrid en qué consistió la figura del Che Guevara. Y a aquellos que tragan todo lo que el revisionismo neofascista les inyecta vía comunicativa. Si el Che era un canalla, yo también.
El asesinato de Miguel Ángel Blanco nos conmovió a todos, pero eso no le convierte en un héroe.
Que no nos quiten lo privado
Yo no tengo ningún interés económico en América Latina. ¿Vosotros?
Varios años nos llevan pintando el peligro que corren los intereses de España en la región. Los intereses de los españoles también.
Peligra el BBVA, Repsol YPF, BSCH…en unos países donde el giro ha sido radical: de servir a nacionalizar. A restablecer los valores de la izquierda perdidos en todo el continente europeo. A entregar al pueblo lo que es del pueblo: sus recursos y su dinero. Los intereses de España, los patrios, los nuestros, no son las cuentas de Emilio Botín o César Alierta. Mi patria no es el Banco Santander o Telefónica. Que no nos intenten vender que unos nos quitan cuando es mentira.
Peligran mis estudios y conseguir trabajo está más bien difícil. Lo primero es
Lo más curioso es que mediante la farsa del progreso, de una falsa izquierda camuflada en los albores del capital más extremo, se está incitando a la ciudadanía a odiar lo invisible, lo que no existe, y a defender a los que realmente están privando de derechos al obrero y al estudiante. La derecha juega su papel pero el supuesto otro lado…vaya decepción. Defienden instituciones arcaicas como es una monarquía, los supuestos “intereses de los españoles en el extranjero” traducidos en el gran capital de unos pocos fraguado a costa de los que menos culpa tienen y tachan al insurgente, al que no está de acuerdo de radical, de terrorista.
Gracias a todos por leerme.
¡Salud y República!
El vuelo de la gaviota
Sin respuesta. Por ahora
Es muy probable que esta parrafada dominical debiera haber sido escrita hace una semana. Al igual que es, no ya muy probable, sino que mucho más que seguro, que los hechos a los que me voy a referir jamás debiesen haber ocurrido. Han pasado ya 19 años desde aquello, pero los interrogantes siguen, como podéis ver en el título, sin recibir ninguna respuesta.
El 16 de noviembre de 1989 un grupo de fanáticos vestidos con el uniforme del ejército de El Salvador decidieron actuar contra la Humanidad, contra la Justicia y contra tantos otros valores que, en principio, se suponen inherentes a las personas, y asesinaron a tiros en la Universidad Centroamericana (UCA) a su rector, Ignacio Ellacuría, así como a otros cinco jesuitas –entre los que se contaban Ignacio Martín-Baró y Segundo Montes, ambos vallisoletanos- y a dos mujeres encargadas de diversas labores en la Universidad.
¿Su delito? Imagino que el llevar la contraria a los que ansiaban con todas las ganas el poder. El tratar de hacer que los pobres lo fuesen un poco menos. El alentar la rebelión contra la bota que pisaba el cuello de los salvadoreños. El llevar la Teología de la Liberación a las gentes centroamericanas. Ciertamente, un delito de extrema gravedad por el que ser asesinados a sangre fría. Al igual que el de otro jesuita, también asesinado a sangre fría y también rector de la UCA, Rutilio Grande, el predecesor de Ellacuría. Pensándolo bien, quizá el delito fue tratar de educar a las gentes.
Esto viene a cuento porque, tras todo este tiempo sin que nadie haya movido un solo dedo en El Salvador para castigar a los responsables de la masacre –los autores materiales de los disparos fueron absueltos en una pantomima, digo juicio, celebrado entre 1991 y 1992- ha sido presentada una querella en la Audiencia Nacional para que se tomen cartas en el asunto. Quizá sea verdad que la esperanza nunca se pierde.
No sirve la excusa de que en ese momento había guerra en El Salvador. No sirve ninguna otra excusa. ¿Qué daño pudieron hacer? Es algo que se pregunta mucha gente, día tras día, año tras año, y que, eso sí, quedará sin respuesta. Per saecula saeculorum.
Teología de la Liberación... una de las grandes desconocidas de la Iglesia Católica. Desgraciadamente, así es. Una corriente de pensamiento que, sin apartarse del mensaje de Cristo –es más, acercándose totalmente a él y a Él- ha permitido que muchos de los más pobres de entre los pobres tengan algo por lo que luchar. Y que muchos de los que han hecho que esa intolerancia ante los abusos no puedan contarlo ya. Ellacuría, Montes, Martín-Baró, Grande, Romero... Son tantos y tantos los nombres...
¿Alguien se imagina que la población de un país se apiñe en torno a los receptores de radio que haya en las casas para escuchar una homilía de más de hora y media de duración? Sí, así ocurría con las de monseñor Romero, en las que no dudaba en acusar, abiertamente, a los que creían tener el poder en El Salvador. A los mismos que hicieron que, en medio de la consagración, un disparo directo al corazón acabase con su vida. Indudablemente, el asesino no ha sido juzgado. No vaya a ser que la Justicia sirva para algo, claro.
Puede que la demanda que ahora se ha interpuesto jamás llegue a buen puerto. Puede que los asesinos de los seis jesuitas y las dos mujeres de la UCA nunca sufran el peso de lo que deben pagar por sus crímenes. Puede que el asesino de monseñor Óscar Romero nunca sea siquiera encontrado. Pero no cabe duda de que, algún día pagarán por lo que hicieron.
El Jesús histórico, indefenso aunque juzgado, no fue muerto por confusión de sus enemigos, sino porque era una amenaza contra el orden social establecido
Ese era el mensaje de Ignacio. De aquel que, con saña, vio cómo su cabeza era brutalmente destrozada por las balas asesinas. Por denunciar, en 1976, a los poderosos.
Ellacuría. Montes. Martín Baró. A. López. Moreno. J. López. J. Ramos. C. Ramos. Romero. Nombres que, nadie lo dude nunca, perseguirán por siempre a los que les asesinaron. Por ellos. Y por la Justicia.
Posdata: En la edición del diario El Mundo de ayer, sábado 22 de noviembre, el actual rector de la UCA y sucesor de Ellacuría, José María Tojeira, deja claro cuál es su deseo y el de todos los que pudieron compartir parte de su vida con estos auténticos mártires:
Bastaría con obligar a los responsables del asesinato de Ellacuría a trabajar dos años en el campo como pobres.
Por si a alguien le quedaban dudas.
Hasta la próxima semana.
Sala 0
Quantum of Solace
Ahora bien, Quantum of Solace poco tiene que ver con su predecesora. Si Casino Royale era una cinta de espionaje con alguna que otra escena de acción para contentar a los incondicionales de la saga y al público menos exigente, Quantum of Solace es una película de acción en la que la trama de espionaje sólo es un débil pretexto para enlazar las escenas de persecución, tiroteos..., más numerosas que en Casino Royale, pero mucho peor resueltas y con un inexplicable ritmo decadente (las escenas de acción van perdidendo intensidad a lo largo del metraje, reservando lo peor para el final). Poco queda pues de la anterior y aplaudida entrega. Ninguna escena queda para el recuerdo, como si sucedía con Casino Royale (donde algo tan aburrido y en apariencia poco cinematográfico como una partida de poker poseía mayor intensidad y emoción que todo el metraje de Quantum of Solace), el ácido sentido del humor practicamente ha desaparecido, así como la tensión sexual con la chica Bond, otro aspecto que aquí se ha despercidiado, y es que Eva Green era imposible de superar. Lo único que se mantiene intacto es la genialidad de Daniel Craig, a pesar de todo y a que esta pelicula no esté a la altura de su calidad actoral, el mejor James Bond de la historia.
Suigue habiendo puntos de interés además de la interpretación de Craig. Las escenas de acción, auque desangeladas, siguen siendo espectaculares (el presupuesto de la película supera los 200 millones de dólares). El nivel actoral del conjunto es más que aceptable. Judi Dench, Giancarlo Gianninni y Jeffrey Wright vuelven a firmar un excelente trabajo, aunque no se puede decir lo mismo del villano de la función, el por otra parte genial actor de La escafandra y la mariposa, Mathieu Almaric, que no sabe muy bien que hacer en una producción de estas características y con un personaje tan poco enigmático. Esperemos que la saga vuelva a reconducirse a la senda iniciada con Casino Royale. El personaje es demasiado atractivo como para protagonizar lo que es solamente una película de acción.
Lo mejor: el montaje paralelo durante la representación de Tosca, en la que Bond descubre una reunicón secreta para planear un Golpe de Estado en Bolivia (única escena destacada de la película) y Daniel Craig.
Lo peor: la chica Bond, el villano de la historia, el excesivo predominio de la acción sobre la inteligencia...
Y ahora, como cada semana, os voy a recomendar una de esas películas que creo imprescindibles. Esta vez la propuesta es bastante más arriesgada pues no conozco a nadie al que le guste esta película a pesar de sus notables credenciales. Obtuvo cuatro nominaciones en los Oscar del año 2003, mejor película, mejor director (en este caso directora), mejor actor protagonista y mejor guión original, a cargo de la propia directora y que finalmente fue el único que la película se llevó a casa. Siempre que he aconsejado esta cinta a algún amigo y éste me ha hecho caso y la ha visto, me ha contestado: "es un puto tostón", "es una mierda", "es una absoluta perdida de tiempo", "no cuenta nada"... Así que hoy os voy a recomendar una película que puede que sólo me guste a mí, y que además no sólo me gusta, sino que me fascina tanto que la veo un par de veces al año por estricta higiene mental. La mayoría de la gente prefiere ver chorradas del tamaño de Titanic, antes de ver una pequeña joya cinematográfica como:
Lost in translation
Bob Harris es un actor de cine en horas bajas. Viaja a Tokio para rodar un anuncio de whisky por el que cobrará dos millones de dólares. Ha declinado la posibilidad de hacer teatro para plantarse delante de una cámara y decir mientras sonríe: "Un momento de relax es un momento Santori". Su mujer le llama constantemente. Debe elegir el color de la moqueta de su estudio. A Bob le da igual, aunque no se atreva a decirselo. Bob explora el hotel. Bob se "entretiene "en el gimnasio, en la piscina. Bob está perdido. Puede parecer normal dado su desconocimiento del idioma, de la ciudad, de su cultura. O puede que sea la crisis de los 50. Charlotte no sabe que hacer con su vida. Acaba de graduarse en filosofía, pero no sabe muy bien que debe hacerse con ese título para ganar dinero. De momento y por no tener otra cosa mejor que hacer, acompaña a su marido, fotógrafo profesional, a los numerosos sitios donde se reclaman sus servicios. Ahora ambos se encuentran en Tokio. Su marido, un adicto al trabajo, no le hace ni caso. Charlotte se "entretiene" visitando la ciudad. Visita un templo budista, pero no siente nada. Charlotte está perdida. Bob se aburre, no entiende la televisión japonesa. Charlotte se aburre. Tampoco entiende la televisión japonesa. Bob no puede dormir. Charlotte no puede dormir. Se encuentran en la cafetería del hotel cada noche. Cruzan sus miradas de auxilio. Quizá puedan compartir su soledad.
Bob: ¿Me guardas un secreto? Estoy organizando una fuga de presos y busco un complice. Primero hay que salir de este bar, luego del hotel, luego de la ciudad y luego del país. ¿Estás conmigo?
Sofia Coppola, hija de Francis Ford Coppola, escribió y dirigió esta exquisita comedia, que no destaca por su hilaridad ( a pesar de un par de momentos desternillantes), sino por una ternura abrumadora entre los dos personajes principales. Ella es Scarlett Johansson y nunca ha estado tan bien y tan guapa como en esta película (desde entonces su carrera ha ido cuesta abajo, a excepción de Match point) y él es Bill Murray. Aquel año tuvo que ganar el Oscar, pero se lo llevo Sean Penn por Mystic River. Nunca un actor ha encajado tan bien fisicamente en un papel y ha hecho de sus evidentes carencias gestuales y dramáticas su mejor virtud. Bill Murray encaja a la perfección en este personaje sumido en la más profunda depresión, aquella que sobreviene cuando ya se está de vuelta de casi todo y ya nada sorprende, ni apasiona, salvo una dulce veinteañera que busca descubrir los enigmas de la vida en los brazos de un cincuentón. Es imposible no sonreir con esta recreación de un personaje tan patético como adorable, uno de los más adorables de la historia del cine. Lost in translation no es exactamente una película romántica. No es precisamente amor lo que surge entre los dos protagonistas, sino la necesidad de ser complices en un mundo que les resulta tan distante e incomprensible. En ese sentido no hay ninguna tensión sexual, sólo dos almas perdidas que son la guía de la otra.
Os dejo una escena de la película. Bill Murray cantando (terriblemente mal) en un karaoke ante la atenta mirada de Scarlett Johansson. Por cierto, si os gusta la buena música, os recomiendo su banda sonora.
Me despido hasta la semana que viene, en la que la recomendación se alejará de los derroteros románticos. Os adelanto que es una película esencial para cualquier estudiante de periodismo.
